– Нет, не туберкулез. Он очень сильно заикается. У него спазмы. Руки трясутся. Сейчас в гаражах Saint-Ouen.
– А разве там союзнички не разбомбили все к чертовой матери?!
– Значит, не все.
– У нас тут так палили… Я думал, все сметут к едрене фене. Мы заперлись в подвале у Теляткиных… Выли, как звери, все… честное слово… земля тряслась, дом ходуном… Думали, конец. А вы где все это пережили? У себя, на Монмартре?
– Нет, я не был в Париже…
– А вам повезло! Ох, и повезло! Да-а, повезло… А что там в Сент-Уане свояк ваш делает? Он откуда сам? Из СССР или местный? Как звать?
– Александр Крушевский…
– Крушевский, Крушевский… Нет, не слыхал, но имя как будто знакомое.
– Вряд ли. Он из Бельгии. Там родился, вырос, в Париже почти не бывал. Бежал из немецкого лагеря, в Сент-Уане он временно находится вместе со своими друзьями. Люди – беженцы, пленные, советские, местные – все ютятся в гаражах, доках, вагонах, сараюшках. Тысячи людей…
– Да, беда. Воевал, да?
– Да, доброволец. Санитаром в бельгийской армии был, форт Баттис.
– Ух ты!.. Пленный, значит?
– Да, бежал из лагеря, чуть ли не всю Германию пешком прошел.
– А, ну! Такому ходоку все нипочем! И Скворешня наша в самый раз будет. Пусть живет у нас, пособит мансарду поправить. Детей нашей бедовой берем. Не будешь же в орфелинат[20] сдавать. А, что скажешь, Сергей? При живых родственниках-то и в орфелинат! Не по-людски.
– Верно.
– Вот и готовим для них комнатку.
– Можно у вас попросить это? – Шершнев кивнул на гипсовую повязку.
– Это? – нахмурился Арсений Поликарпович. – А зачем вам?
– Нарисую.
– Что? Нет, нельзя, конечно.
– Почему?
– Некрасиво. Да и самим пригодится.
– Для чего?
– Материал в хозяйстве пригодится, – сухо отрезал старик и спросил: – А что, еще там, в доках, или где он там работает, место найдется?
– В каком смысле?
– Сына на работу устроить хочу. Засиделся он без работы.
– Вот завтра и спросите, – отвечал Шершнев, рассматривая повязку, ногу, бинты, одеяла, впитывая каждую складочку. – Только там все работают за хлеб, табак и американскую тушёнку. Стоять в очереди за супом в Красном Кресте и то проще.
– Ох ты, голь перекатная! Ну и времечко! И когда оно кончится? Ладно, сам спрошу. Контузия, говоришь. Не психический?
– Нет. Заикается сильно.
– Ну, это пустяки. Учти, ему самому топить придется. Домик слабо утеплен. Ночи холодные. От реки туман.
– Все лучше, чем в гараже.
Назло старику он решил Крушевского втиснуть – coûte que coûte![21]
– Ну, пусть придет, посмотрит. Я попрошу дочерей Скворечню помыть, проветрить и протопить.
