Как и раньше он видел лишь серые струйки тумана.
Она поймала его равнодушный взгляд и еле слышно прошептала: «Но это не может быть правдой».
Он отвернулся и пошёл по переулку дальше, когда её рука соскользнула с его локтя.
«Я сейчас вернусь», — тихо сказала она.
И исчезла в клочьях сумрака. Он не заметил, уходя вслед за туманом, и оставил бы её, как уже не раз бывало раньше. Но яркая вспышка приковала его внимание.
Она лежала у горящего дома, закрыв собой орущего младенца, и на спине её расцветала чёрная клякса — единственное пятно в ярком свете, который она испускала. Как огонь. Или, наверное, как солнце.
Он остановился, глядя на неё. Наверное, так же, как она когда-то смотрела на крест.
Люди не видели этот свет. Младенца забрали у неё из рук и заставили замолчать. Её саму отшвырнули прочь, к закопчённой стене. Вскоре огонь добрался и до неё, и она растворилась в нём, сияя — как тысячелетия назад.
А он не мог потом отвести взгляда от неба, которое тоже какое-то время светилось, будто забрав её сияние.
Он так и не понял, как у неё получилось обмануть вечность и уйти от него. Но ему её не хватало — мир снова стал серо-чёрным, и туман заволок всё вокруг. Но да, это было привычно. Не привычным было то, что он это замечал. И то, что встречая изображение креста ожидал увидеть рядом её. И нечто странное, отличное от обычного интереса чувство испытывал он, когда не находил её.
Некоторое время спустя он начал понимать, о каком одиночестве она говорила.
Следующий раз он снова узнал её по волосам, на этот раз свободно распущенным. Она, конечно, светилась. И, сосредоточенно хмурясь, сидела на лавочке с альбомом в руках, что-то выводя на бумаге грифелем.
«Ты возвращалась очень долго», — сказал он, выходя к ней из тумана.
Она услышала. Повернула голову, выплюнула карандаш и изумлённо вскинула брови: «Серьёзно? Я вас знаю?».
Он сел рядом, удивлённо посмотрел на альбом — от него будто бы исходило тепло, как и от неё раньше.
«Что это?»
«Это? — она убрала руку и повернула альбом так, чтобы смотреть было удобнее. — Это я рисую. Фигня, конечно, не особо получается. Да и вообще, эскиз, — добавила она, протянув слово с издёвкой. — Просто рассвет очень уж красивый. И мне интересно, можно ли передать эту красоту в чёрно-белых или серых тонах… Эй? Что с вами? Вы как будто привидение увидели».
Он зажмурился, но это не помогло: незнакомые краски радугой расцветали перед глазами. Он видел рассвет, и он был именно таким, как она когда-то рассказывала. Наполненным светом. Наверное, именно это люди назвали чудом.
