И ушла в свою комнату.
А я пошел собирать чемодан.
Я кидал в него какие-то вещи, дурацкие трусы, носки, футболки, рубашки, пиджак… И понял совершенно отчетливо, что я собираюсь так, словно еду в командировку: будто я беру вещи на какое-то время, чтобы потом вернуться.
А что брать? Что? Все? Все, что нажил за свою жизнь, которую мне хотелось бы считать сознательной?
Картинки со стенки? Сувенирчики дурацкие? Когда мы ездили на гастроли с театром, я в любом городе покупал магнитики, и их тоже забрать? А книжки? Все шкафы? Или делить с Олей? Часть тебе, часть мне? А кому они сейчас нужны, книжки эти, в век электроники? Еще, говорят, когда мужчины уходят из семьи, они забирают кастрюли…
Я представил, как прихожу к Ирме, увешанный кастрюлями, книгами, с четырьмя чемоданами в зубах. Бред какой-то! У меня и чемоданов-то столько нет…
Непростое это, оказывается, дело: уходить из семьи.
Раздался стук в дверь моей комнаты.
Я вышел.
Ольга. Кто ж еще?
Неужели опять орать начнет?
– Там у меня – реклама, – почему-то она говорила так, словно извинялась. – Три минуты есть. Ты знаешь, что… Ты много-то вещей с собой не уноси, все равно возвращаться. И еще. Я пока Сережке не буду ничего говорить. Скажу, что в командировке ты, если спросит.
– Не спросит.
– Скорее всего, не спросит. Как-то мы все по отдельности живем почему-то. – Она улыбнулась. – Папа от мамы уходит, а сын ничего не заметит. Здорово! Ты заходи, если захочешь с ним пообщаться… Со мной-то вряд ли желание возникнет поговорить, но вот, если с ним…
И Оля ушла в свою комнату.
Я вернулся в комнату, запер чемодан и задумался: садиться на дорожку или нет?
С одной стороны, вроде как надо.
А с другой, если садиться, то надо возвращаться.
А я не вернусь.
– Я не вернусь! – сказал я себе твердо, изо всех сил стараясь не думать, что просто уговариваю себя.
_______________________________________________
Я, конечно, провожал Ирку до дома. И дорогу прекрасно знал, и двор.
Припилил. Сразу к ней домой – стремно.
Сел на лавочке, на которой мы целовались не раз.
До жути хотелось водки. Я и пил-то ее в своей жизни пару раз всего, а сейчас прям хотелось-хотелось.
Было жутко страшно.
Да, нелепо, смешно, глупо. Да просто не по-мужски, чтоб оно все провалилось…
Но мне было страшно так, что перехватывало дыханье.
Я ловил себя на мерзкой, абсолютно предательской мысли: хорошо бы как-нибудь сегодня обошлось все. Чтобы без этого… Без этого чтобы… Ну, выпили бы, поцеловались обязательно. И все…
