польными кадками, кактусами на полках, а завершал ан-
самбль китайский фонтанчик. Играла легкая непринужден-
ная музыка. За стойкой меня встретила милая девушка лет
двадцати:
— Чем могу помочь?
— Я к Тимофееву.
— Придется подождать минутку, — она указала на ди-
ванчик в углу. Зазвонил телефон, девушка сняла трубку
и принялась мило болтать.
Присев, я продолжила разглядывать убранство прием-
ной. Веселенькая атмосферка. Ужасно захотелось спать. Все
это журчание и трепетание расслабляло, заставляя забыть
о реальности. Я откинула голову на спинку дивана.
Вскоре с улицы в помещение вошел высокий мужчина
в удлиненной спортивной куртке и белоснежных фирменных
кроссовках. Словно только что с пробежки. Я оглядела его
с головы до ног. Сам того не желая, он производил на окру-
жающих особое впечатление.
Молодой, крепкого телосложения, светловолосый,
с ямочкой на подбородке. Он был коротко острижен, зеле-
ные глаза с длинными ресницами широко распахнуты. Всё
в его походке говорило о недюжинной силе и притаившейся
необузданности. Он двигался уверенно, но бесшумно, сту-
пая легким пружинистым шагом боксера.
От вида этого мужчины по мне пробежал ток.
— Простите, а вы не… — промямлила я, вскочив ему
вслед, но он не обернулся. Пришлось сесть обратно.
Я смотрела, как он раздевается и убирает одежду в шкаф.
Каждое его движение почему-то действовало на меня маг-
нетически.
42
Не будь я скептиком, решила бы, что это любовь с пер-
вого взгляда. Ну, когда смотришь на человека и тебе хочется
его сожрать.
Нет. Когда смотришь на человека и понимаешь, что если
не переспишь с ним, то просто взорвешься.
Нет. Когда смотришь на человека и не хочешь его от-
пускать.
Нет. Нет. Нет.
Мысли начинали путаться.
Он кивнул девушке за стойкой, затем повернулся и при-
ветственно поклонился мне, одарив сдержанной полу-
улыбкой, затем скрылся за дверью с табличкой «Тимофе-
ев». Его глаза показались мне невероятно грустными, взгляд
глубоким, полным скрытых эмоций.
Я тотчас покраснела как рак. По крайней мере, мне так
казалось. Жар поднимался снизу вверх и готов был взорвать
мою голову.
Через минуту из той самой двери вышел кудрявый худой
парнишка лет восемнадцати и направился ко мне. Его каш-
тановые волосы были всклокочены и торчали в разные сто-
роны. Вязаный свитерок цвета топленого молока явно был
ему великоват и собирался в складочку на талии. В руках он
нес почирканный блокнот размером с хорошую книгу.
— Тимофеев? — с надеждой спросила я, спрыгнув
