Неслись над ними свинцовые тучи. Ветер кружил первой снежной порошей.
И снова берег реки, догорающий цыганский костер. Прошла ночь. В синеве рассветного неба летят, кувыркаются птицы. Разноголосый птичий гомон оглашает воздух, возвещая начало нового дня.
А внизу, у догоревшего костра, запрокинув головы, любуются птичьим вольным полетом черноглазые люди.
