– А кто твой отец?
– Кузьмин. Медведь.
Он не смотрел на неё, помешивая кашу. Достаточно красноречивого молчания.
– Судя по твоему поведению, убийца не твой отец? И не верится мне, что Медведь способен. А кто?
– Я. Не. Знаю, – раздельно произнёс Миша с трудом. Так свело скулы. Звякнув, ложка отлетела, оставив в руках ручку. Не заметил, как сломал ложку из нержавейки.
Молчание затянулось. Миша освободил кухонный столик, нашёл небитую посуду, разложил завтрак, подал вилки. Молча ели. Девушка опасливо посматривала на консервированные зелёные оливки, что кидал в рот Маугли. Поэтому их и не уволокли при обыске – мало кто любит оливки. Из еды остались только экзотические продукты, название и внешний вид которых насторожили сотрудников, проводивших обыск.
Фактически это было воровство. Но Миша понимал их, этих оперов. А понять – значит простить. По их мнению, они не совершили ничего предосудительного – у «буржуя» много. «А у нас – дети впроголодь живут». Всё одно всё, что Михаил сейчас не съест, пропадёт. Испортится. Возвращаться в эту квартиру было больше незачем.
– Я так и не знаю твоего имени, – заметила девушка, как-то по-особенному, по-женски, кокетливо, стрельнув глазками.
– Миша Кузьмин.
– Маша Иванова.
– Приятно познакомиться, – кивнул Миша. – А чем Маша Иванова занимается?
– Пока – ничем. Школу окончила, вот, в Москву приехала на парад, зашла к подруге. А её дома не оказалось. А тут – ты. Сбил с ног, запер на крыше, лапал меня, спал со мной.
Девушка говорила это, смотря в стол, будто обратно впадая в ступор, в котором была на крыше.
Миша молчал, ковырял в тарелке. Он не верил ей. Просто никто чужой не может пройти в этот дом. Через их вахтёров не пройти. Если вахтёры не получат приказа – не пустят. А кто может дать приказ пустить девушку? Накануне такого вала событий? Легенда шита белыми нитками. Какое у тебя звание, прекрасная незнакомка?
– А чем планируешь заняться? – спросил Михаил, бросая тарелку в раковину, и занялся поиском зёрен кофе. Кофе у нас ещё не народный напиток. Могли и побрезговать. Чай, вот, весь исчез. Вместе со всей коллекцией спиртного и всеми табачными изделиями. Отец говорил про кубинские сигары. Миша вздохнул – жаль!
– В каком смысле? Вообще? Пока не знаю. Так много всего хочется! Так много интересного в мире, всё хочется попробовать.
– А где ты остановилась? – спросил Михаил.
А вот и холщовой мешочек с трафаретом кофейных зёрен чёрной краской. Отбросили в сторону. Настоящий, бразильский! Или – кубинский? Вот сейчас и попробуем разницу.
