Воспоминания немного отвлекли Кабана, и он не заметил, как подъехали к конечной. Вместе с другими пассажирами, которые, очевидно, работали по ту сторону границы, они подошли к пешеходному пункту пропуска. Кабан с закрытыми глазами мог ходить по этому месту, неоднократно помогал в нарядах — вот здесь стояли его товарищи, украинские пограничники на украинской границе... Кабан опустил глаза. Он не мог поверить, что именно сейчас, именно в этом месте и закончится его дорога. Еле передвигая ноги от страха, он шел к пропускнику, не решаясь посмотреть в сторону двух «дэнээровцев». Он чувствовал, как его сверлят взглядом, как хотят окликнуть, и вдруг что-то внутри, какое-то сто восемнадцатое чувство подсказало, что нужно поднять глаза и поздороваться — тихо, незаметно. На пропускнике, с георгиевскими ленточками на груди стояли Торопов и Петренко, пограничники-контрактники, с которыми у Кабана незадолго до рокового боя возник серьезный конфликт, дошедший до драки. «Все, приехал, — подумал Кабан, — сейчас сдадут», — и поздоровался одними глазами, еле заметно кивнув головой. Торопов, которому Кабан крепко тогда зарядил в переносицу и разбил нос до крови, ответил так же: моргнул и еле кивнул головой, мол, вижу тебя.
Не замедляя и так тихого шага, Кабан подошел к будке, в которой сидел сепаратист, изображающий из себя пограничника, и ставил в паспорта штампы. Чуть наклонившись, отдавая документ, Кабан заметил, что «пограничник» не имел ни компьютера, ни оборудования для проверки документов, перед ним лежал лишь обычный журнал, куда он от руки что-то записывал.
— Куда едем? — задал вопрос «пограничник».
Кабан ощущал на взмокшей спине взгляды Торопова и Петренко. Он хорошо понимал, что одно неверное слово, интонация, движение могут привести к окрику: «Эй, Кабан, погоди! А где ты свой пулемет спрятал?»
— Домой, — спокойно ответил он.
— Куда домой?
— В Чугуев. Там же прописка указана.
— А чо через Россию едем?
— Так безопасней. В Украине стреляют.
— Ну, ладно, держи, — отдал паспорт, даже не досмотрев сумку.
Российские пограничники вбили данные паспорта в компьютер:
— Что в сумке?
— Личные вещи: футболки, носки, мыльно-рыльное.
Кабан не мог поверить, что те двое, как он считал, конченых уродов — Петренко и Торопов, изменивших присяге пограничников, нацепивших колорадки, выпустили его за просто так, даже не подав виду, что они знакомы. Он не понимал, почему они так поступили, не понимал, потому что знал — он бы на их месте сделал иначе.
