– Брось, Мироныч, дурить! Спятил? – кричал Засекин невидимому стрелку.
Возымели действие слова Засекина или по какой другой причине, но выстрелов пока больше не было.
– Вот сволота, – сказал Засекин, переводя дыхание, добежав до березы и упершись обеими руками в ствол. Набрав побольше воздуху в легкие, крикнул: – Еще раз стрелишь, карабин твой накроется. Понял?
Ответа не последовало.
От быстрого бега и громкого крика провожатый Зимина закашлялся, потом, задрав голову, спросил:
– Ну как?
– Цел.
– Слазь. Щелкалкой ты его раздразнил, вот он и пугает. Он метко стреляет. Глянь сам, пуля в пулю.
– Да уж, – с нервным смешком отозвался Зимин. Он посмотрел на объектив «Зенита», не расхряпал ли, прыгая вниз. Вроде в порядке.
– Э‑э, больше не щелкай, – по‑своему расценив его движения, поспешно попросил Засекин.
– Не буду, научили. – Зимин быстро спустился вниз. – Кто этот Мироныч?
– Косолапов Михей Мироныч. Надзирателем был в «Свободном». До пятьдесят девятого года, до закрытия лагеря.
– Он что, и теперь надзирать продолжает?
– А хрен знает. Часто его тут можно найти. Дома недалеко стоят, где раньше лагерная обслуга жила. Там обретается.
– Один?
– Один.
– Удивительно. Надзирателем был – и все живой, – нарочно громко, так, чтобы в лагере было слышно, сказал Зимин.
– Тише ты, пойдем. – Спутник потянул Зимина за рукав брезентовой куртки. – Ну его. От греха… Перекусим, чаю попьем.
Уступая просьбе, Зимин пошел к ручью, к лошадям.
– Ты ешь, мне расхотелось, – сказал, останавливаясь у костерка.
– Мне тоже. – Засекин выплеснул из котелка заваренный пахучим смородинным листом кипяток, ногой сдвинул в ручей горящие угольки и, не мешкая, снарядил лошадей. Он явно спешил убраться из лагеря.
– У «Индианы» поедим, – сказал, трогаясь.
– Отшельница какая‑нибудь, что ли? – спросил Зимин.
Засекин обернулся, лицо его посветлело в широкой улыбке.
– Вот ты ученый, а не знаешь. «Отшельница»… мотоцикл это! Колчаком еще брошенный. Английский, кажется.
– A‑а, вон что, – глядя на уплывающие из виду строения «Свободного», сказал Зимин. Тоже улыбаясь, спросил: – А в лагере давно барак и кухня сгорели?
– Не помню. При зеках еще. Чуть ли… Нет, не помню. Брат все знает. Писал об этом лагере в газету. И Мироныч в ответ тоже написал. Зато, говорит, кирпичи прочные делали. Не как сейчас. Зря не сажали, издевательств и битья не было, голода тоже, никто не помирал, кроме как своей собственной смертью, а тех хоронили в гробах.
– М‑да… Вот уж воистину: не плюйте в товарища Сталина…
