А он сам, Дмитрий Лавров… Тридцатилетний смуглый метросексуал[3], мальчик с глянцевой странички, с серебряным кулоном от Gucci на соблазнительно-безволосой груди! Кем стал он, чего достиг! Рекламный менеджер, чудом попавший в шикарный журнал, очень скоро он стал директором по рекламе, а после смерти Веры — практически единственным владельцем глянцевого журнала, приносящего серьезный доход. Вот она, карьера. Вот оно, счастье.
«— А кстати, верите ли вы в привидения?
— Я? Может быть. Очень может быть. А вы верите? Являются, что ли?
Свидригайлов как-то странно посмотрел на него.
— Марфа Петровна посещать изволит, — проговорил он, скривя рот в какую-то странную улыбку. — Впервой я ее увидал в самый день похорон, час спустя после кладбища…»
Лавров отбросил книгу и зевнул — щедро, чуть не вывихнув челюсть. Странно — ведь тысячи людей верят писателям… Верят в придуманные миры, считают эти миры истинными. До тех пор, пока не попадают в более-менее аналогичную ситуацию и не убеждаются в том, что нормальные люди так себя не ведут. Боги, герои, святые — да кто угодно! А нормальные люди не способны совершать такие поступки и говорить такие слова…
«Возьмем хоть бы того же Достоевского, — сказал Дмитрий самому себе. — Да в жизни не поверю, чтобы Раскольников так маялся! Убить из принципа — вздор! Убил, как и все, ради наживы, потом страдал, что мало добришка у старушки прихватил, что распорядиться им толком не смог… Вот и подыскал моральное оправдание. Хотя, если Родион Романович страдал шизофренией, как и сам Достоевский…»
Лавров с удовольствием прислушивался к своему голосу, звучавшему в гулкой пустоте квартиры. Он ничего не мог с собой поделать — спустя некоторый, положенный приличиями срок после похорон принялся обставлять квартиру заново. И чувствовал себя как подросток, оставшийся дома один — родители уехали и не скоро вернутся, и можно позвать друзей, врубить музыку и перевернуть все вверх дном! Но, как тот же подросток, он не смог навести порядка перед возвращением предков — устранив нелюбимую, ненавистную хай-тековую мебель, ничего нового он не завел и визит в дизайнерскую контору все откладывал. В большой квартире нетронутым остался только солидный кабинет. Остальные комнаты были пусты. В гостиной появился огромный диван — купил в итальянском магазине, не удержался. На этом диване он сейчас и лежал, читал Достоевского. Под пристальным взглядом бронзового пацана.
Ему нравилось, что он так вот философствует наедине с собой, высказывает такие значительные суждения, нравилось читать Достоевского — хотя в воскресный вечер мог бы пойти в ресторан, в клуб, к друзьям! Было в этом что-то… настоящее. Знай наших!
