Почти на всех растениях лежали шапки снега. Сабоне прекрасно знал, что сейчас зима и он не увидит никаких цветов, и все равно понял, что ошибался: есть цветы, которые цветут не в темноте, а в свете луны.
Он зачерпнул горсть нетронутого снега, пожевал. И рассмеялся. Как глупо было влюбиться в манекен!.. «Глупо, но в моем положении простительно», — мысленно добавил Сабоне.
А потом заметил, что на скамейке кто-то сидит. И сразу узнал ее, вспомнив окровавленный платок и пятна крови на платформе — глаза души.
Присутствие этой молодой женщины окончательно убедило Сабоне, что это сон, потому что она была неестественно белая. Когда он подошел ближе, она не посмотрела на него, хотя ее глаза были широко открыты.
Наконец он потянулся к ней, но и тогда она не шелохнулась. Он осторожно погладил лицо, нос, белый и гладкий, невероятно холодный.
На ее волосах лежали снежинки.
Сабоне обнял ее и крепко прижал к себе. Нащупал в кармане рисунок и пожелал, чтобы все, кого он когда-либо знал в этой жизни, смогли его сейчас увидеть. Прошло немало времени, прежде чем их увезли.
В последнее время я почти постоянно думаю о Лео. Думаю о нем и сейчас, сортируя посылки для грузовика, что повезет почту в Лондон. На складе так холодно, что пар от дыхания бородой клубится возле наших лиц. На прошлой неделе из офиса прислали ящик перчаток, но мне нравится чувствовать шершавый картон голыми руками. Я работаю в Королевской почтовой службе без малого три десятка лет. Двадцать лет назад, когда я замолчал, меня могли выгнать, однако пожалели, так что через десять лет мне дадут государственную пенсию и устроят скромные проводы. Я люблю свою работу. Больше мне незачем выходить из дома, разве что на прогулку по пляжу.
Каждая посылка должна куда-то уехать, а что в ней лежит — тайна. Иной раз мне попадаются посылки, адрес на которых написан ребенком. Я откладываю их в сторону до конца смены, чтобы сравнить почерк с почерком Лео. После утраты Лео эти посылки для меня — словно осколки стекла.
Склад разделен на несколько частей. Здесь нет окон, и я порой представляю, что нахожусь в Осло, Мумбаи или Роттердаме. Снаружи катятся сонные валлийские холмы, будто старые гиганты под мшистыми одеялами. Там, где холмы останавливаются, начинается что-то другое. Море тянется к северу, пока не начинает замерзать, а затем приникает к земле, как ребенок к материнскому подолу.
Заляпанные грязью фургоны из окрестных деревушек привозят посылки, их разгружают, сортируют, и каждые два дня огромные грузовики отправляются со склада в Глазго, Манчестер, Лондон, Пензанс.
