Но зачем убивать себя? Я ведь остался жив, и за покушение на убийство Плетневу грозило в худшем случае до восьми лет, при прочих равных вышел бы через четыре-пять лет.
Дальше вновь по кругу. Я. Плетнев. Покушение. Заключение. Самоубийство. Я. Плетнев. Покушение… Хоровод разрозненных фактов, которые согласно интуиции есть суть одно целое, но согласно опыту никто об этом не узнает. Бесполезно. Как вот этот светофор впереди. Горит беспомощным зеленым, сзади уже сигналят, требуют, чтобы я выехал на перекресток. Зачем? Что мне это даст, лишние десять метров? Перекресток только заблокирую. Меня обгоняет, режет нос новенькая тройка BMW. Останавливается на перекрестке, больше негде. Зачем?
Зачем он это сделал? Плетнев. И водитель этот, зачем? В чем смысл? Почему все стоят? Почему все злые, что никто никогда никуда никого не пропускает, но сами не пропускают? И стоят поэтому. Зачем они паркуются в три ряда? Потому что нет парковок. Потому что машин в Москве в десять раз больше, чем могут вынести эти дороги. Почему кругом плетневы? В BMW за рулем — плетнев. Убить готов за место под светофором. NN — огромный плетнев, готов убить, и убил бы, если бы не полозовы, всех, встал бы на всех семи холмах аки член и помочился бы на Златоглавую — знай всяк, кто здесь хозяин. И в бога верят по-плетневски: тут богово, а тут вот — мое. Не тронь, убью!
Снова сигналят. На этот раз Mercedes. Я не еду. Я никуда не поеду. Не важно, в какую сторону я еду, если я стою, хоть ты развернись, все равно ты в пробке, в глухой плетневской пробке. И все сигналят. Сигналят. Звуки клаксонов множатся, накладываясь друг на друга.
Я выключаю двигатель. Закрываю двери. Вовремя. Кто-то уже барабанит в стекло. Очередной Плетнев — убить готов. Брызжет слюной, трясет щеками. Я опускаю стекло и отклоняюсь чуть назад и вправо: в салон немедленно вторгается правая рука и большое, добротное, взопревшее от злости лицо барабанщика, на лице намалевано презрение.
— Чо встал, не видишь, людям не проехать.
— Людям, да. Это вот — правда. Людям нынче трудно проехать. Хотя, если честно, им всегда и во всем было трудно, с начала времен. Это таким, как ты, хорошо живется.
— Чо?!
Видно, что лицо только этого и ждало, оно полностью втискивается в салон, рука хватает меня за грудки.
— Думаешь, иномарку прикупил, все — Москва сдалась?! Я тебя, суку…
Я нажимаю на кнопку, и специально для этого усиленные электромоторы рывком поднимают стекло до половины, лицо и рука барабанщика оказываются крепко-накрепко зажаты. Я достаю пистолет-зажигалку. Загорается зеленый, и я отпускаю педаль тормоза. Поехали.
