Это — пробка. Причем кольцевая. Мысли носятся по замкнутому кругу, и никакого исхода не предвидится. Я совершенно очевидно упускаю что-то, но что именно?
В сухом остатке что мы имеем? Плетнев мертв. Убийство или самоубийство — уже не важно. Даже если в порядке приступа конспирологии предположить, что Плетнева в спешке повесили, узнав, что он собирается мне что-то сообщить, то даже это уже не важно: подозреваемый мертв, и я по плетневскому делу теперь вечный потерпевший. Никакого договора с Плетневым я не подписывал, а значит, доступ к документам по делу для меня закрыт, и ничего — даже предсмертной записки — у меня нет.
Пора принять как должное, что Плетнев мне врал.
Пропускаю вперед красную старенькую Mazda. Какая разница, мы не едем, но и не стоим, движемся вперед в час по чайной ложке. Говорят, что где-то в Европе на проблемных участках дорог есть бесплатные дежурные передвижные туалеты. Туалетов не видел, но вот лоточников, обслуживающих пробки, видел. Сигареты, прохладительные напитки, круассаны, жевательная резинка, не жевательная (некоторые любят погорячее), настольные игры: маленькие, на магнитиках шашки и шахматы. Книги.
Книги.
Не оборачиваясь, тяну руку назад и нашариваю на заднем сиденье книгу. Ну, привет, Шота Горгадзе! Что, не ожидал? Тебе подарили твою же книгу. Может, даже подписали. На всякий случай открываю, подписи нет. Пролистываю — ничего. Некоторые предложения только подчеркнуты карандашом.
Вырванные из контекста фразы, не более того. Впрочем, как и вся плетневская жизнь. Возможно, для него они что-то значили. Возможно, он вкладывал в них какой-то особый, свой смысл. Плетнев, Плетнев, вороватый дурак, что же ты натворил. В жизни своей не встречал человека, так отчаянно лезущего в дерьмо: прекрасная (и богатая) жена, красавица дочь, обеспеченное будущее — живи — не хочу. И ведь «не хочу». Есть такие люди, которым необходимо что-то испортить. Все, что угодно, от погоды до настроения, лишь бы пустить все к чертовой матери. Их глаза блестят, отражая огни пожаров. Чужие несчастья, неудачи и неуспехи им дороги, а успехи и везение невыносимо. Почему? Они и сами не знают.
Геростратово племя, порядком обмельчавшее во времена всеобщей глобализации, они невыносимо страдают от собственной неприметности и уже давно не ищут прекрасных храмов, довольствуясь кухнями спальных районов, однако все еще способны уничтожить все, что под руку попадется, пусть даже и собственную жизнь, как в случае с Плетневым.
