«Ваш киллер задерживается. Пробки».
Лицо человека за рулем спокойное. Уравновешенное лицо. Посматривает по сторонам, чтобы не зацепить другие машины в потоке, обычный водитель. Один из миллионов. Включает поворотник.
Я непроизвольно делаю полшага вперед и вижу в краешек окна, как серебристый Renault Laguna медленно вкатывается во двор. Все в порядке. Убийца приехал (звучит, да?). Помня предупреждение Полозова, я отхожу от окна, довольствуясь экраном, и еще минут десять мы ждем все вместе: Полозов со своими людьми, снайперы на крышах, я и киллер.
За это время киллер дважды выходит курить и каждый раз курит с удовольствием, глубоко затягиваясь и медленно выпуская дым то тонкой струйкой, то из широко открытого рта прямо в хмурое сентябрьское небо, наслаждаясь сигаретой, воздухом, свободой, пусть и мнимой.
Странное ощущение овладевает мной, будто бы сейчас мы снимаем кино. Все это не по-настоящему, не взаправду.
Несуществующая свобода. Несостоявшийся киллер. Неудавшаяся жизнь на дне колодца московского двора. Люди за мониторами — операторы, Полозов — режиссер и сценарист. Я? Я — приглашенный эксперт.
Через десять минут во двор въезжает еще один автомобиль — это такси.
В течение минуты из такси никто не выходит. Потом из Renault выходит киллер и садится в такси.
— Есть звук, — говорит человек у монитора.
Мы слушаем то, что происходит в машине.
Звук закрываемой двери.
— Здравствуй, — голос с легким кавказским акцентом — это наш киллер.
— Здравствуй, — посредник.
— Все сделал.
— Покажи.
Шуршание. Тишина.
— Хорошо.
— Деньги?
Шуршание.
— Все?
— Все.
— Удачи.
— И тебе.
Звук открываемой двери.
Киллер выходит из такси.
— Приготовиться. Без команды не стрелять, — это Полозов.
Стекло такси опускается, раздаются два негромких хлопка, киллер падает на землю.
Такси резко сдает назад.
— Не стрелять! На поражение не стрелять! — кричит в рацию Полозов, выбегая из комнаты. — Не стрелять!!!
Я бросаюсь к окну и вижу, как такси на всем ходу врезается в плотно закрывший выезд из двора «Тигр».
Из такси выскакивают двое, оба с пистолетами в руках, один из них стреляет куда-то вверх, явно на испуг, не видя цели.
Откуда-то сверху в ответ раздается громкий, раскатистый ответный выстрел. Стрелявший падает на землю, хватается за ногу и принимается раскачиваться на спине, слышно, как он громко, совсем по-коровьи, мычит.
— СТОЯТЬ!!! БРОСИТЬ ОРУЖИЕ!!! У ВАС ТРИ СЕКУНДЫ!!! — Голос Полозова искажен мегафоном, но я узнаю его.
Второй приехавший, озираясь в панике, целится куда-то вверх: то в одно окно, то в другое.
