Смотрит — чуть насмешливо.
— Джерри? Ну ладно. Я не против.
Хмурюсь. Мол, я взрослый серьезный человек, со мной не пошутишь.
— Я знаю — вам от меня что-то надобно. Говорите прямо!
Старый-добрый Борис Борисович нервно озирается. Роза Михайловна прячет глаза в карман. Фигурально выражаясь.
В общем, правду я быстро узнала:
— Показать Ракушку?!! Наш город?
— Я просто хочу узнать это место получше, — объясняет приезжий учёный.
— Дашенька, но ты ведь знаешь все самые интересные места! Ну что тебе стоит!
Видно, приезжий-то сначала к Плюшкиным родичам с просьбой такой обратился. А они ведь дальше Перьев носа не высовывают.
Валентин поправляет очёчки:
— Я не знаю, удобно ли просить тебя об этом…
— Уважаемый Валентин Иванович! — Роза Михайловна сотрясает воздух, — Но ведь в ракушке есть места, куда ходить совсем не следует.
Гость улыбается, одними глазами.
— Не сомневаюсь. Но я хочу увидеть все. Своими глазами. Ради этого я проделал столь долгий путь… Мне хочется узнать настоящую Ракушку.
А я ухмыляюсь вовсю.
Узнаете, не переживайте. Еще как узнаете. Будет весело.
Рисую на асфальте круг.
— Вот тут, в центре — Ядро. Вокруг него — Пояс. А мы сейчас — вот здесь, в Совушке, — и тычу пальцем для наглядности.
Он строчит что-то себе в блокнотик. Важничает. Сказал, что хочет книгу написать про город наш.
— Джерри, а почему — Ракушка?
Да кто его знает? Может, потому, что ближе к Ядру улице закручиваются, как по спирали? Я видела много ракушек в музее древностей у Стены. Симпатичные.
Двадцать лет назад название признали официальным.
— Ракушка — это прикольно.
— Не спорю.
— Ещё б вы спорили… А почему у вас на лбу морщины? Вы же не пожилой вроде?
— Ну как тебе сказать…
— А, ясно. Личное. Девушка бросила, да?
Закашлялся. Значит, в точку попала.
Если уж начинать экс-кур-си-ю, то с самых достопримечательных примечательностей. А если по-русски — раз, и головою в таз.
Поэтому идём смотреть Морду, на подземную автостоянку.
— Всё огорожено… И колючая проволока, зачем? — удивляется Валентин.
— Это чтоб всякие дураки к Морде на ужин не попали.
Достаю копченую колбасу и кидаю за забор:
— А-ууу! Мордатая!!!
Ноль внимания, фунт презрения. Оправдываюсь:
— Не вылазит что-то. Дрыхнет, наверное, там, в глубине, под землей. В логове своем.
— А какая она — Морда? — интересуется доктор-ученый-писатель. Держит карандашик наготове.
— Какая? Круглая! И больша-ая! Вот с этот гараж размером. Рычит — жуть. И все жрет, что по пути попадается.
