Романов ворвался в проходную, больно ударившись рукой о стальную дугу турникета, и со всей силы дернул дверь на улицу. Налетевший ветер схватил полы плаща и тут же обернул вокруг него, превратив его в куколку бабочки. Откуда на нем плащ, что за чертовщина, нахмурился он, но тут же вспомнил, как маленький Воробей держал его подобно тореадорской накидке перед вылетевшим из кабинета Романовым. И было неясно, хотела ли она защититься им или поймать Романова, как в силки. Романов выругался, пригладил полы плаща, не желая подчиняться погоде, но они тут же взлетели за его спиной, как крылья.
Он шел по брусчатке, и мысли не слушались его, в голове отдавалось только: нет, нет, нет. Кому или чему он отвечает, самому себе ли или тому, другому, он не разбирал. Он шагал и шагал по улицам, сворачивал в переулки, разрезал темноту арок. Город стал теснее, будто съежился после стирки в слишком горячей воде. От слова «стирка» заныли зубы и кисти рук.
Дома подступили совсем близко, и Романов чувствовал себя сделанным из мела или легкого песчаника — стены обтесывали его со всех сторон, он уменьшался и повторял собой изгибы улиц и подворотен, принимал форму, заданную городом. Он срывался на бег, а иногда нарочно останавливался, прислушиваясь, нет ли слежки. Оторопь, накатившая в кабинете, медленно отпускала его. Мысли оттаяв, падали, мешая друг другу. Сквозь их сумбур Романов выделил главное — у него есть враг.
Раньше он винил во всем происходящем несправедливость мира, силы природы, стечение обстоятельств — все то, что не обладало, по его мнению, выраженной волей, а действовало исключительно подчиняясь силам хаоса. А теперь появилось нечто конкретное. Некто. Тот, у кого есть цели, больные места, мечты и прошлое, и свое представление о том, что будет с Романовым дальше.
У него есть несколько часов, чтобы сделать правильную ставку. От обиды перехватило дыхание. Ведь еще два-три дня, и он разобрался бы с заводом, перерыл рецептуру, и точно знал бы, обманывал ли его Семен, рассказывая про свойства здешних стекол. А получается, система работает иначе, или ее вообще нет как таковой? Он мог бы помочь всем, всем, слышите вы?! И конечно, себе, если бы это было правдой. Хотя все это в прошлом, его бриллиантовая голова опять перерывает впустую тонны смысловой руды, а у него нет ни одной зацепки. Может, стоит вернуться в кабинет? Или пора бежать, садиться в поезд, хватать пацанов и прятать их подальше? Как город сможет их заполучить? Думай, Романов, думай.
