— Хорошо, ты советуешь мне действовать. Что-то делать, как-то извиваться, но что, но как? Счастливая семейная жизнь — это действие? Неприметная, никого не волнующая, ни твою избранницу, ни твоих детей жизнь — это действие? Мне хочется, ужасно хочется сказать себе «да», но я не могу это сделать. Потому что не вижу я в ней действия, не вижу я в ней толчков и продвижений, не вижу душевного удовлетворения. Ты можешь возразить, что его и вовсе в природе не существует, но это не так. Может быть и не оно само, не в своей явной сути, не своим ясным образом, а лишь подобием своим, тенью, но оно витает среди людей. Оно живо, оно одаривает запахами, оно рисует силуэты свершений и побед, оно есть, чёрт возьми! И что же, в тишине, размеренности и скуке есть удовлетворение? Ты думаешь? Возможно, возможно…
— Ну хорошо, говоришь себе, да, движение, да энергия, но что в реальности? Как, каким образом? Взрывать бомбы? Убивать людей? А что, это вариант. Убивать неразумных людей, учить их уму-разуму. Вот вам, человечишки, наказание от одного из действующих! Вот вам сладкая и возбуждающая месть от одного из отвергших вашу неразумность! Ты смогла бы? Вот так взять и заложить бомбу. Видеть, как она разрывается в клочья, а вместе с ней разрываются несколько десятков случайных людей — клочки одежды, кусочки мяса, капли крови. Возбуждающе, чёрт возьми! Ты смогла бы? Или втыкать нож в чью-то плоть — одним взмахом, коротким движением — жах, и он уже там, в теле, и прорывается дальше, вглубь. И человек оседает на землю, и смотрит на тебя испуганным и непонимающим взглядом, и ты не пугаешься этого взгляда, он тебе безразличен, ты абсолютно и бесповоротно убеждён в собственной правоте. Смогла бы?
— А вот я знаю, что не смог бы. Потому и сижу, голодный и нищий, в вонючей малосемейке без единого просвета на что-то лучшее. На семью, на любовь, на мало-мальски приемлемую работу, но иллюзию тишины и счастья. Сижу и загниваю. Растекаюсь. Теряю осмысленность и подобие разума.
— Ты знаешь, те, которые ведут за собой других — они уже взорвали свои бомбы, они уже воткнули свои ножи в невинного и случайного человека. Пусть они не совершали это в реальности, пусть на их ладонях нет отпечатков человеческой крови, которые может рассмотреть каждый — в глубине себя, в своих страшных и клокочущих душах они делали это не раз, и делали словно наяву, словно за этими убийствами не могло произойти ничего другого, словно это конец. Они совершали это внутри самих себя и совершенно отчётливо, осознанно переступали черту, которая отделяла их от всех остальных. Наверное, в этом сила, в этом упоение, счастье — сделать этот шаг, отринуть все догмы, которые сдерживают тебя и пуститься в свободное плавание, наедине с самим собой и своей выжигающей нутро идеей, своей манией.
