– Я близко знаком с его дочерью, – до конца не верилось в происходящее.
– С дочерью Малтиса?! Ну ты даёшь! – хохотнул дядя Миша. – И насколько близко? Вплоть до женитьбы?
– Можно и так сказать, – ответил я, не поддержав шутку.
– Вот это новости! Мужики не поверят! – хлопнул он себя по коленям.
– Подождите, дядь Миш, – остановил я его. – Павел Малтис недавно погиб.
Собеседник как-то сразу обмяк. В слабом свете на лице чётко прорезались морщины. Папин друг, знакомый мне с детства таким, каков он был и сейчас, казалось, нестареющий Михаил Иванович словно накинул на свой возраст лет десять за одно мгновение. Он принялся расспрашивать меня о деталях, о которых я не хотел распространяться, потому выдал официальную версию с автокатастрофой. Он всё спрашивал, но сам будто думал о чём-то другом. Затем позвал: «Пойдём со мной, нужно всем рассказать». И мы прошли в просторную гостиную, где горел камин, а за большим овальным столом расселись четверо мужчин, занимавшихся кто чем. Огонь играл, создавая на потолке и стенах причудливые живые рисунки объёмного театра теней.
– Это Сергей, сын Валеры Романова, – начал без предисловий дядя Миша. – Он дружит с дочкой Паши Малтиса. Да, того самого… Скоро два месяца, как Паша погиб.
Всё замерло, даже дрова перестали потрескивать, а дым курительной трубки одного из мужчин словно застыл в воздухе. И только мошкара, кружившая вокруг настольной «летучей мыши», напоминала о течении времени. Неужели что-то могло так сильно связывать людей, не встречавшихся много лет?
– Так что, рассказать парню? – нарушил молчание дядя Миша, обведя взглядом всех присутствовавших.
Возражений не последовало.
– Как зовут девочку? Напомни, – обратился уже ко мне дядя Миша.
– Виктория.
– Где она сейчас?
– Она…
И тут я задумался, как ответить, а поймав себя на такой мысли, всерьёз испугался. Уже не только за Вику, но и за собственное психическое здоровье. Я просто ещё не осознал, как тесно сплетались обстоятельства в один гордиев узел. Скоро мне начнут видеться не только всадники без головы, но и рога на голове старых друзей семьи.
– Она у родственников, – всё же солгал я, тем более что даже по профессиональным соображениям не мог сказать правду.
– Можешь с ней связаться? – спросил дядя Миша.
– Как? Голубиной почтой? – буркнул один из мужчин, лица которого я не мог разглядеть из-за скудного освещения. – Связи-то нет никакой.
– А зачем вам она? – я задал вопрос и сам удивился, как двусмысленно тот прозвучал.
