Паук с кузнечиком ни на что не претендуют — и на том спасибо. Козявки ушли в кладовую — на обзорную экскурсию, как они сказали. Интеллигентки, похоже.
А дождь все стучит по окнам, и, чтобы не свалиться в депрессию, я затеяла тыквенный пирог. В награду тем, кто читает эти строчки, я расскажу, как это делается.
Натираем тыкву на средней терке (не той, что трет такими небольшими лепестками, и не той, что истирает продукт в кашу, а той, после которой получаются тоненькие нежные полосочки). Добавляем соль, сахар, яйцо, пару ложек творога, муку, разрыхлитель. Все перемешиваем, должно получиться тесто, как для оладьев, даже немного гуще. Смазываем маслом мультиварку (или другую имеющуюся у вас емкость), слегка посыпаем бока и дно сахарным песком (он в процессе выпечки карамелизируется и пирог будет иметь сладкую хрустящую корочку), выкладываем тесто, нажимаем кнопку «выпечка» и выставляем время на час.
Этот рецепт проверен временем. И мной. Пирог получается пышным, нежным, янтарного цвета и пахнет цветами.
PS любителям ванили не советую ее класть, чтобы не забить аромат тыквы.
PPS понадобится большая чашка натертой тыквы.
*****
Дождь — это время, когда можно вдумчиво вытереть пыль со шкафа, или разложить из коробок вещи, уложенные туда осенью (ощущение — как давно это было). Я решила начать с книг, призвав на помощь добровольцев. Они пришли, в количестве одной Дуси. Кошки рассматривают сны, сказали не будить до обеда.
Евдокия, как утка яблоками, нафарширована вопросами. Они щекочут ее изнутри, копятся, толпятся и просятся наружу. От чего у Дуси хронически удивленное лицо, и округло-приподнятые брови, похожие на два вопросительных знака.
В нашем доме за решение всех вопросов отвечаю я. Вот и сейчас ко мне обращены Дусины глаза.
— Как ты считаешь — спрашивает Евдокия — я — живая?
— Что за вопрос? Живее всех живых — бодро откликаюсь я, распаковывая коробку с книгами.
— А как ты определяешь — кто живой, а кто — нет? — продолжает интересоваться Дуся.
— Нннуууу… — задумчиво тяну я, пытаясь сообразить, куда лучше приткнуть томик Достоевского. — Всё живое — оно, как правило, двигается.
— А вот когда я уронила кактус на пол, ты кричала — как не стыдно! он ведь живой! ему больно! Но как же живой, если не двигается? — возражает Евдокия.
— Не двигается… — бормочу я, озадаченная упорным сопротивлением Федора Михайловича, не желающего становится между Александром Сергеевичем и Львом Николаевичем. — Двигается он, только очень медленно, глазом не видно. Помнишь, этот кактус был маленьким, как слива, а теперь — как апельсин. Растет потому что. Уйди, Дуся, не мешай. И так голова кругом. Тут еще этот не лезет.
