Тот человек откликнулся, написал, просил о встрече. Я не отвечала, потом убрала все свои контактные данные, а затем и вовсе покинула ту социальную сеть. Что творилось в душе, не передать. Больше всего там было — обида на маму: почему она меня обманывала? И в то же время, понимала, что не судья ей. Да и вообще — никому не судья. Бродила по берегам Невы, опять как во сне, как после маминой смерти. Я уже привыкла, что у меня никого нет. Есть родственники в тундре, но мама порвала с ними, мы не знались, и я уже не намерена что-то менять. Я — одна, и в этом нет ничего сверхъестественного. Я — северянка, я — сильная. Когда-нибудь я создам семью, и нас будет много — я, муж и много детей. И мы будем счастливы.
Тот человек еще несколько раз проявлял себя в других сетях, где была я (ведь я везде под реальным именем). Писал короткие письма, то есть просто просил о встрече или хотя бы телефон. Но я его отключала, „банила“, демонстрировала нежелание контактировать, а однажды даже ответила грубо: „Нельзя быть назойливым!“»
«…Спасибо, но завтра у меня вечер занят, мы с папой и его другом идем на футбол. Этот человек и нас сделал фанатами».
«…Потом как в детективном фильме. В другой соцсети со мной познакомился один очень интересный человек — начитанный, умный, с юмором, в такого невозможно не влюбиться (я говорю вообще — о человеческой любви), попросил о встрече. Мне тогда показалась, что от какого человека не может исходить никакая опасность. Я согласилась, тем более, это ни к чему не обязывало. Он писал, что является начинающим поэтом, и поэтому просил назначить ему встречу на Чёрной речке, в парке, у стелы, означающей предположительное место дуэли великого поэта. Писал, чтобы я его не боялась. А я и не боюсь, не в лесу же встреча назначена, да и его речь не внушала никаких опасений.
Я пришла, села на скамейку. Ко мне подошел пожилой человек, седой и кудрявый, похожий (это было смешно) на пожилого Пушкина. В одной руке палочка, в другой цветы. Протянул мне букет, представился:
„Ёся. Вы простите старого дурака?“
„За что?“ — всё это (точнее, его возраст), конечно, были для меня неожиданностью. Но я делала вид, что это не имеет никакого значения.
„К сожалению, — сказал он, — я так и остался начинающим поэтом, но это, поверьте, не главное. Я иногда помогаю людям, хоть и эгоист страшный. Они, люди, пользуются моими талантами, вот и сейчас, то же самое. А я не против. Зачем-то ведь таланты даются человеку. — Он указал ладонью на стелу. — Не для себя ведь, правильно?“
