— Погоди, — говорит он уже спокойнее. — Ты что же, думаешь, будто ты у нас первый такой? Вот, смотри!
Он выдирает из кармана тонкую металлическую пластинку пульта — местный эквивалент волшебной палочки, при помощи которого можно в буквальном смысле творить чудеса. На чистой белой стене распахивается сиреневый экран. И это вам, братцы, не телевизор «Фотон», начинённый самыми большими полупроводниками в мире, с его кинескопом, срубленным без единого гвоздя, это вам чудо ясности и цветопередачи… По нему с бешеной скоростью несутся столбцы букв и цифр. Изо всех сил напрягаюсь, но ничего не успеваю разобрать. Мельтешение внезапно обрывается, и вместо него на экран начинают выскакивать цветные, объёмные стоп-кадры.
— Резидент Маугли, тридцати лет от роду, автослесарь. Мастер спорта по вольной борьбе. Честно отработал свои полтора года в числе первых императорских телохранителей, пока по неосторожности не напоролся на ловушку с отравленным копьём. Он и сейчас автослесарь в одном из московских кооперативов. Будь у тебя машина и живи ты в столице — наверняка бы встретились. Самое полезное, что он вынес из своего приключения — так это полную неуязвимость для рэкетиров. Недалёкий парнишка, что говорить… Резидент Ассегай, лейтенант Советской Армии. До сих пор гоняет новобранцев по плацу в одном из военных училищ, только сейчас, по моим сведениям, уже капитан. Через восемь месяцев беспорочной придворной службы лично отбил атаку дикарей на Эйолияме, уберёг императора, а сам пал смертью храбрых. Если тебя беспокоит ещё и генетика, так упомянутый Ассегай спустя два года после возвращения женился, получил квартиру и обзавёлся двумя пацанятами. Вот это он, это его жена, а это его «Нива»… Резидент Дракон, председатель поселкового совета, кандидат в народные депутаты, тридцать три года. Этот, со своими амбициями и нашей школой, двинет далеко… Ещё мало? Все эти люди сделали своё дело, вернулись и спокойно, без проблем живут, работают. И ни один из них не расстался с накопленным багажом!
— Ратмир, — говорю примирительно. — Я тоже хочу такой пульт.
— Дулю тебе! — рявкает он по инерции.
Несколько минут мы молчим. Взгляды наши блуждают по комнате, не пересекаясь.
— Пульт ему, — наконец отверзает он уста. — Кто владеет информацией — тот владеет миром. Так, что ли?
— Я же историк. Какой-никакой, а учёный. Лишить меня книг и архивов — всё равно что перекрыть кислород… Да и не хлебом единым, душа долгими вечерами зрелищ просит.
