А ведь обрести этот голос так просто! Нужно просто уйти в березовую рощу и послушать тишину. Тишину мысли. Нужно прислушаться к голосу внутри и довериться ему. Голос этот никогда не кричит, не повышает голос. У него нет на это никакой нужды. От изменения громкости его не будет больше или меньше. Он всегда здесь, просто нужно дать ему минутку тишины. Но мысли наши всегда чем-то заняты: справа мелькает реклама новых телефонов, на машине впереди - флаги футбольной команды, муж о чем-то просил, дети кричат. Вечное надоедливое жужжание в голове. Куча голосов, мусор, помойка. Чаша полна доверху. Нет больше места. И в один прекрасный день она переворачивается. Все выходит. Все предрассудки, вся шелуха, все ожидания.
И я понимаю, что я - не писатель! Я НЕ ПИСАТЕЛЬ!
- А что мне теперь делать? - спрашиваю растерянно у голоса.
- Живи, - слышу ответ. - Просто живи в настоящем. Делай то, от чего у тебя слезы на глаза наворачиваются, занимайся тем, от чего в восторге душа.
- Я думала, моя душа лежит к тому, чтобы писать.
- Писать - это лишь способ. Один из многих. У души совсем другие потребности. Чего ты хотела достичь писательством?
- Не знаю... Выделиться... Стать известной... Спрятаться от профессии, которую не люблю?
- Зачем ты начала учиться позитивной психологии?
- Потому что я люблю учиться?
- Отчего у тебя колет в коленках?
- Когда я веду людей за собой. Когда мне удается сделать их жизнь лучше. Личным примером.
- Опять колет?
- Да, колет... То есть книжки писать совсем необязательно, чтобы осуществить свое призвание. Способов может быть огромное количество. Мой блог. Мои дети. Мои близкие. Делать их жизнь лучше. Делать себя лучше и быть примером. Для мужа, для детей, для других...
3 мая 2012 года Как я чуть не опоздала на самолет. Отчет о потоке.
Сижу в кафе аэропорта «Вена». Напротив меня - женщина лет семидесяти за компьютером «Mac». Красиво одетая, с богатыми золотыми украшениями. Она, явно, в «потоке». Для нее не существует этого кафе, шума аэропорта, снующих между столами официантов. Только она и клавиши. Женщина стучит по ним, будто хочет разом стряхнуть с кончиков пальцев нахлынувшие мысли. Она не останавливается ни на секунду и этот стук через пару минут становится для меня таким же естественным, как
запах кофе, как струящийся из колонок страстный голос испанской певицы, как шум проходящих зону безопасности пассажиров. Женщина останавливается и, не отрывая глаз от монитора, на минутку прикладывает руку к слегка открытому рту, что-то вспоминает и торопится дальше. Мне очень хочется узнать, кто она, о чем она пишет. Но это невозможно. Такой программы еще нет. Передо мной только белая страница Word.
