— Кончайте, — не выдержал Крячко. — Вы же знаете, что вас никто не арестовывал, что арест — это совсем другое. Вас просто задержали.
— За что?
— Для чего, — поправил его Станислав. — Жизнь вашу спасти.
Лицо Макарова дернулось, но он все равно продолжал упрямо разыгрывать непонимание.
— Чего спасать ее? Чего вы всю ночь вокруг дома моего ходили, в ворота барабанили? Вам до меня какое дело?
— Ну вот что, Макаров, — решился Гуров, наконец, открыть карты. — Мы вас можем и выпустить, конечно. Нет проблем. Подпишете сейчас обязательство не покидать города и идите. Но вас еще следователь должен вызвать. Тут уж, извините, не наша епархия.
— А зачем… следователь? — то ли спросил, то ли испуганно проворчал Макаров.
— А вот это интересно, — заулыбался Крячко, садясь на край стола и покачивая ногой. — Смотрите, какая интересная ситуация складывается! Известному мастеру самбо, победителю российских чемпионатов, бывшему инструктору спецназа, знаменитому тренеру Олегу Лобачеву вдруг начинают угрожать какие-то люди. Что-то требовать и угрожать. Потом сам Иванчук беседует с ним на повышенных интонациях, надо сказать, беседует и тоже… не угрожает, нет, уговаривает победить в какой-то встрече. Видимо, на ковре. Интересно, правда, Вячеслав Алексеевич? Спортсмена, который и так привык бороться за победу в соревнованиях, вдруг уговаривают победить. Но уговоры оказались бесполезными, потому что кто-то очень ловко имитировал смерть Лобачева от сердечного приступа.
— Точнее, смерть-то настоящая, — поправил напарника Гуров, — а вот причина смерти оказалась искусственной. Кто-то убил Лобачева.
— Я-то здесь при чем, какие спортсмены, какие угрозы?
— А потом… — зловещим голосом продолжал Крячко, низко наклонившись и чуть ли не касаясь носом кончика носа Макарова, — потом началось самое неприятное. За смертью Лобачева последовала другая. Наемный убийца застрелил вашего шефа — Иванчука. Чуть-чуть мы со Львом Ивановичем не успели, минуты не хватило нам, чтобы спасти его. Почти на наших глазах совершилось убийство. И это еще не все!
— Идите сюда! — велел Гуров, развернув на столе ноутбук в сторону Макарова. — Смотрите, что было потом. Узнаете свою собственную машину?
На экране менялась фотография за фотографией. И на каждой снята в разных ракурсах разбитая машина Макарова, найденная на Новорижском шоссе.
— Это ваша машина, Макаров! И мы уже мысленно простились с вами, когда в кабине обнаружили труп. Мы думали, что это вы, но не сразу удалось понять, что это другой человек. Ему изуродовали до неузнаваемости лицо, посадили в вашу машину и сбросили ее в кювет. Смотрите на этого человека, смотрите! Это могло быть вашим телом, но вы пока живы! Вы хотите еще немного пожить? Или вас отпустить на все четыре стороны, и разбирайтесь сами с теми, кто машину угнал и труп в нее подсунул, кто убил вашего шефа Иванчука и вашего спортсмена Лобачева? Отпускать вас? Пойдете?
