— Позволь мне тебя проинформировать, — сказал он. — Я пообщался с нашими друзьями в Лейкенхите, все они, похоже, полностью в курсе дела и вообще подготовлены… и я подчеркнул необходимость того, чтобы они были очень бдительны. Когда видишь размеры этих баз, по-настоящему начинаешь задаваться вопросом, а что, собственно, могут там испортить парень с девчонкой.
— Я видела эти базы и думаю почти так же. Инстинкт говорит мне, что они охотятся за более доступной целью.
— Например?
— Например, не знаю. За чем-то. — Она покачала головой. — Проклятье!
— Послушай, Лиз, сейчас мы ничего не можем сделать. Расслабься. Почему бы нам не поинтересоваться, какой ужин могла бы приготовить для нас Бетани…
— Кто такая эта Бетани? Та угрюмая девица в баре?
— Ей вообще-то двадцать три. Пойдем, ланч был уже давным-давно.
Почему бы и нет? — подумала Лиз. Он был прав; пока не проверят француженок, делать было действительно нечего. И ей действительно нужно попробовать снять немного напряжение.
— Ну ладно, — улыбнулась она. — Давай посмотрим, на что способны мистер Бэджер и его повара.
— Как твоя рыба? — спросил Бруно Маккей.
— Кости у нее выдающиеся, а вот вкус не очень, — сказала Лиз. — Зато вино изумительное.
— В подвалах этих богом забытых мест иногда можно найти неплохие вещи. Их никто никогда не заказывает, вот они и лежат там годами.
— Дожидаясь такого разборчивого парня, как ты? — сказала Лиз насмешливо.
— В общем, да. А, вот и Бетани с соусом «тартар».
— Которая, как и вино, тихо созревает внизу…
— Знаешь что, ты очень склонная к критике женщина.
Лиз подыскивала ответ, когда зазвонил ее телефон. Это был Госс.
— Просто звоню сказать, что у нас, похоже, есть имя нашего стрелка. Митчелл весь день смотрел фотографии и наконец произвел предварительную идентификацию. Выслать тебе данные по электронной почте?
— Обязательно. И пошли копию Маккею. — Она вручила телефон Маккею. — Дай Стиву Госсу адрес твоей электронной почты. У него есть данные на стрелка.
Минут через десять пришли фотографии. Они сидели в комнате Маккея. Он принес снизу оставшееся вино и бокалы, но запах дешевого освежителя воздуха отбил у Лиз желание пить.
Она кивнула на компьютер, стоявший на туалетном столике:
— Ты ведь знаешь, кто это будет, да?
— Нет, а ты? — нахмурился он.
— У меня есть довольно неплохая идея, — сказала она, пока на экране материализовывался сероватый портрет человека в шапке моджахеда.
— Фарадж Мансур, — прочитал он. — Кто такой этот Фарадж Мансур?
