В плену ленивых меланхолий, как в паутине, тине дней,
Я – ёлка ряженая в холле, где больше взрослых, чем детей;
Где за оконцем город, ялов, звенит трамвайною дугой,
Где спелый торт – корзиной ягод, где «ступа с бабою-ягой»
На красный оклик светофора летит, как модное авто…
Где шпага герцога Рошфора пронзает купол шапито.
Театр – вешалка, а значит, мой полушубок – декабрист,
Бинокль, воспринятый на сдачу, по-левитановски лучист.
Я выбрал праздничную пьесу: лежит Офелия в воде…
Как томно дрогнула подвеска, скользнув по краю декольте
Разволновавшейся соседки (на вид ей – возле тридцати)…
Я говорю, как Фауст – Гретхен: «Мадам, нам явно по пути».
Как огоньки святого Эльма, такси на площади мирской,
