- Но почему об этом никто не знает? - Лонцо ещё не мог поверить в услышанное.
- Почему никто? Серодолы знают. Только нам не верит никто. Дараан ведь при жизни скрывал своё происхождение.
- А может, это просто ваша местная легенда? - предпринял последнюю попытку герцог и поспешно добавил:
- Да ты садись. Стоя не разговаривают.
- Это не легенда, - музыкант с готовностью опустился на предложенный стул, - это наша история. Там, где его дом стоял, до сих пор камни замшелые лежат. А в пещере этой он в детстве играть любил.
- И картину тогда же нарисовал? - чуть разочарованно спросил Лонцо.
- Нет. Говорят, что эта картина появилась, когда он последний раз в долину приехал. Незадолго до его смерти.
- Мне нужно увидеть это место, - горячо проговорил герцог, подавшись вперёд.
- Признайтесь честно, милорд, вы что-то ищете. Наверное, вы маг, - со странной улыбкой прищурился музыкант.
- Маг? В наше время маги не рождаются. Звёзды не позволяют.
- А магами и не рождаются, - музыкант загадочно улыбнулся.
- В смысле? - Лонцо озадаченно посмотрел на собеседника, пытаясь понять, сумасшедший он или просто шутник.
- Дараан не был магом по рождению. Иногда обстоятельства в жизни делают из тебя мага или убивают тебя.
- Откуда ты это знаешь?
- Расскажу когда-нибудь. Если пути наши ещё пересекутся, - юноша невозмутимо откинулся на спинку стула.
- Я пока и расставаться с тобой не собираюсь, - настал черёд Лонцо лукаво улыбаться, - так что, давай хоть познакомимся.
- Вирин, - пожал плечами юноша, - странствующий музыкант.
- Лонцо, - герцог протянул руку, которую Вирин с удивлением пожал.
О своем титуле Лонцо умолчал. Едва ли стоило раскрываться перед первым встречным, пусть даже и земляком Дараана.
- Надеюсь, мальчишка не помешал вам, милорд? - подошедший трактирщик блеснул двумя рядами белых зубов.
- Нисколько, - холодно отозвался Лонцо и протянул трактирщику письмо. - Найдите человека, который доберётся до Гории.
- До Гории, милорд? - изумился тот, взяв письмо и глядя на имя адресата. - Я найду. Вот только придётся дать ему денег на расходы. Путь-то не близкий…
- Сколько? - вздохнул Лонцо.
- Лотов десять, милорд, - трактирщик вернул на лицо услужливый оскал.
- Вы собрались загнать двух лошадей? - глаза герцога остро блеснули.
- Ну… хотя бы девять…
- Брось, Барм, твой племянник на своей серой кобыле доберется дней за шесть. Двух с половиной лотов ему хватит за глаза, - подал голос Вирин.
- Я последний раз пускаю тебя на порог, - сквозь зубы прошипел трактирщик.
