Музыка жизни | страница 31




из неоправданной хандры

богатых впечатлений,

из жизни яркой мишуры

и горьких сожалений.


О чём же эти письмена

оставленные птицей?

Снег, как в былые времена,

сияет и искрится.


А я пытаюсь угадать

развязки и сюжеты.

Но здесь ли стоит мне искать

все вечные ответы?

«В тихой ризнице небес…»

В тихой ризнице небес

есть потир земной печали.

Вновь печалью причащали

облака бескрайний лес.


Аналой моей души

внемлет тяжести тетради:

в ней единой строчки ради

буквы замерли в тиши.


И в окладе вечных слов

мысль является стихами,

как икона в дивной раме,

как божественный покров.


И горит моя свеча,

и дрожит немного пламя,

в бесконечно светлом храме

у Господнего плеча.

Перекликаются слова

Перекликаются слова,

а строчки просто крупным градом.

Три точки тихо встали рядом,

и подтвердили: мысль права.


Перекликаются слова.

Я этой ли планеты житель?

Что сердца моего обитель —

деревья, облако, трава?


Перекликаются слова,

как будто не было итога,

в твоей руке – бокала грога…

И снова кругом голова.


Перекликаются слова,

как живописные аканты.

О, взглядов чопорные банты!

О, чувств тугая тетива…

«Не дарит время…»

Не дарит время —

нещадно бьёт.

Поэтов племя

идёт вперёд.

Безмолвно поле,

леса тихи.

Господней волей

пишу стихи.


С судьбой не спорю —

вот мой ответ:

я выше горя,

и выше лет.

Смятенье духа —

не мой удел.

Для тайны слуха —

один предел.


Для тайны слова

пределов нет.

Я слышу снова

и вижу свет.

И так – доколе

ветра лихи.

Господней волей

пишу стихи…

Весенний Арбат

Вечера зябкого звучность незычная,

ветра негромкий хорал.

Прелесть арбатская, сердцу привычная,

неба закатный коралл.


Музыка, пары и живопись яркая

напоминают Монмартр.

Память – небрежною бледною калькою.

Вечно простуженный март.


Нет, не палитра в руках у художника,

а карандаш и пастель.

Станет холста непреложным заложником

следом бредущий апрель.


Как он проявится? Лужами стылыми

или звучаньем слогов,

хо́рами птичьими, скверами милыми,

духом бескрайних лугов?


Как это сложится в замыслах творческих,

как отзовётся рука?

То не подвластно прогнозам пророческим —

скрыто Всевышним пока…

Начинающий поэт

Он пишет сонеты, кропает стихи,

где образы – редкие гости.

В них всё: от внезапного взмаха руки —

до грусти на сельском погосте.


А он и не может иначе смотреть,

рифмует с рекою разлуку.

Но жизнь наша тоже, однако, заметь, —

безумно банальная штука.

Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет

(лимерики)

* * *

Не в Париже и не в Америке —

в нашем очень уютном скверике,

где оттаявший пруд

и вороны орут,

я сижу и слагаю лимерики.

* * *

Прочитала стихи о прощании,