Музыка жизни | страница 31
из неоправданной хандры
богатых впечатлений,
из жизни яркой мишуры
и горьких сожалений.
О чём же эти письмена
оставленные птицей?
Снег, как в былые времена,
сияет и искрится.
А я пытаюсь угадать
развязки и сюжеты.
Но здесь ли стоит мне искать
все вечные ответы?
«В тихой ризнице небес…»
В тихой ризнице небес
есть потир земной печали.
Вновь печалью причащали
облака бескрайний лес.
Аналой моей души
внемлет тяжести тетради:
в ней единой строчки ради
буквы замерли в тиши.
И в окладе вечных слов
мысль является стихами,
как икона в дивной раме,
как божественный покров.
И горит моя свеча,
и дрожит немного пламя,
в бесконечно светлом храме
у Господнего плеча.
Перекликаются слова
Перекликаются слова,
а строчки просто крупным градом.
Три точки тихо встали рядом,
и подтвердили: мысль права.
Перекликаются слова.
Я этой ли планеты житель?
Что сердца моего обитель —
деревья, облако, трава?
Перекликаются слова,
как будто не было итога,
в твоей руке – бокала грога…
И снова кругом голова.
Перекликаются слова,
как живописные аканты.
О, взглядов чопорные банты!
О, чувств тугая тетива…
«Не дарит время…»
Не дарит время —
нещадно бьёт.
Поэтов племя
идёт вперёд.
Безмолвно поле,
леса тихи.
Господней волей
пишу стихи.
С судьбой не спорю —
вот мой ответ:
я выше горя,
и выше лет.
Смятенье духа —
не мой удел.
Для тайны слуха —
один предел.
Для тайны слова
пределов нет.
Я слышу снова
и вижу свет.
И так – доколе
ветра лихи.
Господней волей
пишу стихи…
Весенний Арбат
Вечера зябкого звучность незычная,
ветра негромкий хорал.
Прелесть арбатская, сердцу привычная,
неба закатный коралл.
Музыка, пары и живопись яркая
напоминают Монмартр.
Память – небрежною бледною калькою.
Вечно простуженный март.
Нет, не палитра в руках у художника,
а карандаш и пастель.
Станет холста непреложным заложником
следом бредущий апрель.
Как он проявится? Лужами стылыми
или звучаньем слогов,
хо́рами птичьими, скверами милыми,
духом бескрайних лугов?
Как это сложится в замыслах творческих,
как отзовётся рука?
То не подвластно прогнозам пророческим —
скрыто Всевышним пока…
Начинающий поэт
Он пишет сонеты, кропает стихи,
где образы – редкие гости.
В них всё: от внезапного взмаха руки —
до грусти на сельском погосте.
А он и не может иначе смотреть,
рифмует с рекою разлуку.
Но жизнь наша тоже, однако, заметь, —
безумно банальная штука.
Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет
(лимерики)
Не в Париже и не в Америке —
в нашем очень уютном скверике,
где оттаявший пруд
и вороны орут,
я сижу и слагаю лимерики.
Прочитала стихи о прощании,