— Одна цыганка гадала мне по руке. — Лена отошла в сторону и опустила голову. — Она сказала, что я скоро умру.
Миша покачал головой.
— Нашла, кого слушать. Много ты ей заплатила?
— Ничего не заплатила. Я испугалась. Убежала сразу.
Лена рассматривала лужу у себя под ногами. Вода была мутная, коричневая. А вокруг лежали комья грязного и придавленного ботинками снега.
— Глаза у нее были злые, у цыганки у этой. Как у ведьмы.
— Лена, — Миша подошел сзади и обнял ее за плечи. — Не занимайся глупостями. Мы в двадцать первом веке живем. Какие цыганки? Какие предсказания? Неужели, ты веришь в это?
— Верю. — Лена кивнула. Она продолжала смотреть в старую, мутно-коричневую лужу. — Не хочу верить, но верю.
— Ну как можно предсказать будущее? А, Лена? — Миша, улыбнувшись, погладил ее руку. — Будущее — это то, чего еще нет. Нет нигде. Все эти нострадамусы, гадалки, предсказатели — шарлатанство обычное.
— А предчувствия?
— У тебя они есть?
— Есть. — Лена кивнула.
— Хорошие?
— Плохие.
Миша улыбнулся.
— А давай так — давай проживем лет пять-десять и тогда посмотрим, сбудутся твои предчувствия или не сбудутся? Давай?
— Хорошо. — Лена кивнула и тоже улыбнулась. — Давай попробуем.
Лена толкнула дверь. Та отворилась тихо и медленно, словно бы приглашала в далекий таинственный мир. Лена осторожно переступила порог. Здесь была редакция толстого журнала «Литературный Краснодар». Ей приходилась уже печатать заметки и статьи в краевых краснодарских газетах, со многими редакторами Лена была знакома, но, вот, редакцию литературного журнала она видела сейчас впервые. Войдя внутрь, она сразу же уловила характерный запах — такого запаха нет, наверное, больше нигде. Но что именно пахнет — Лена понять не могла.
Затаив дыхание она шла по сумрачному, плохо освещенному коридору. Сквозь полумрак рассматривала стены, читала таблички на дверях кабинетов. Здесь все казалось ей удивительным и загадочным.
— Девушка, вы ищете кого-то?
Лена вздрогнула. И обернулась.
Пожилой мужчина в криво поставленных очках, с толстой папкой в руке, доброжелательно ее разглядывал. Лена вытащила из кармана блокнот.
— Мне нужен… — она быстро пролистала несколько страничек, Романовский Виктор Петрович.
— Это я. — Мужчина в очках кивнул. — Пройдемте.
Лена шла за пожилым человеком в кривых очках и представляла себе, что она будет сейчас говорить. Мысли и слова перемешивались. Наконец она очутилась в небольшом кабинете. Здесь, в явном беспорядке, свалены были стопки газет, журналов, кипы листов, похожих по виду на чьи-то рукописи. На нескольких полках стояли беспризорного вида, потертые уже, книги. На стене висел, вырезанный из журнала, портрет Высоцкого с гитарой.
