Как глупо. Это бессмысленное влечение, которое я к нему испытываю, должно
прекратиться.
Надев удобную пару черных пижамных штанов и розовую майку, я забираюсь в
выделенную мне кровать. Я все еще немного пьяна, и поэтому отключаюсь, как только моя
голова касается подушки.
Я просыпаюсь от какого-то звука и выглядываю из-под одеяла, чтобы увидеть как
Хьюстон расстегивает рубашку. Я замираю и стараюсь не шевелиться, когда он снимает
рубашку со своих широких плеч.
Бледный лунный свет проникает сквозь щель в занавеске, обрисовывая шесть
твердых кубиков и выдающиеся грудные мышцы. Я бы многое отдала, чтобы их облизать.
Его руки двигаются к пуговице на поясе черных брюк, и мой разум замирает.
Профессор Дейл собирается снять брюки. Не могу поверить, что являюсь свидетельницей
этого. Люди, вероятно заплатили бы деньги, чтобы посмотреть шоу, которое я смотрю. А у
меня билеты на первый ряд. Бесплатно.
Он расстегивает ширинку, и начинается мучительный спуск. Хотелось бы, чтобы он
уже просто сорвал их, как это делают стриптизеры. Ему нужны те брюки, которые
разлетаются по боковым швам. Я хихикаю про себя при мысли о том, чтобы спросить
сурового профессора Дейла, можно ли включить музыку для стриптиза, в то время как он
снимает брюки, вертя задницей. А затем происходит то, чего я жду с момента начала этого
представления: брюки с тихим шелестом падают у его ног. Вау. Его скульптурное тело
великолепно. Я прохожусь своими глазами по длинным ногам к черным боксерам. Его
косые мышцы указывают прямо на его член. Под материалом своих трусов, он выглядит
мощным, впечатляющим, выпуклым. Его рука пробегает по члену, когда он приближается
к своей кровати. Он откидывает покрывало и ложится в постель. Как разочаровывающе.
Шоу закончилось, а я даже не получила танца на коленях. Я уплываю в мечты о его теле, о
том, как он заставляет меня кончать снова и снова. Меня снова будет звук. На этот раз это
низкий стон.
Мои глаза открываются, и в темноте я разглядела, как Хьюстон бьется в постели,
что-то бормоча. Я не знаю, будить ли его или оставить его лицом к лицу со своим сном.
Думаю, оставлять его в кошмаре будет жестоко.
Я отбрасываю одеяло и встаю над его кроватью.
– Профессор Дейл?
Ничего.
– Профессор Дейл? Хьюстон?
Блестящий пот покрывает его голую грудь, и его голова качается в отрицании на
подушке.
– Нет, – рычит он.
– Хьюстон? Вы в порядке? – постель немного прогибается, когда я залажу к нему.
