— Так он вам и скажет! — хмыкнул полковник. — Ведь он наверняка получил расчет по госрасценкам, а какие суммы кроме этого ему возили в конвертиках, он до конца своих дней будет молчать в тряпочку! Тем более, если из этих сумм и суду перепало. Задавако и раньше мог найти подход к судьям — а уж теперь, думаю, тем более!
— И все-таки поговорить не мешает.
— Поговорите. Сейчас найду вам адрес конторы Задавако… И, кстати, если вам удастся задать кому-нибудь хорошую трепку, то мне будет приятно. Терпеть не могу, когда после дела неприятный осадок остается, будто тебе нос утерли всякими шахер-махерами! Так что можете числить меня в союзниках. Хотя вряд ли вам удастся найти зацепки, спустя столько времени…
«Вернулся я домой, отдохнуть прилег. Всякие мысли в голове крутятся. И главное, во что всякая мысль утыкается: кто же это такой мощный за Сизовыми стоит, под чью дудку они пляшут, рынок в кулаке держа — не за так, конечно? Про этот „профсоюз“ припомнил, про который мне рассказывали. Но нет, не клеится. Ведь „профсоюз“ — он Букина бережет, а Букина настоящие хозяева рынка, судя по всему, отлуп дают — иначе зачем ему подкатываться сначала к Васильичу, а вот теперь ко мне? Нет, „профсоюз“ бы дорогу на рынок расчистил своей дойной коровушке, чтобы ещё больше молока нагуливала. Но, с другой стороны, шофер Букина с Сизовыми дружбу ведет, это явно. Так шофер одно, а Букин — другое. Как Букин шофера не во все свои дела посвящает, так и шофер хозяина может не во все посвящать. Но, если так, то подводит он хозяина под монастырь, ой, подводит… Это бы как-то использовать надо.
И тут же мысль, как это использовать. Я чуть в ладоши не захлопал — ай ты, думаю, Григорьич, сукин ты сын, варит ещё твой котелок солдатский, и нормальная каша получается. Рисково, конечно, но где наша не пропадала.
Под такую сообразительность у меня даже аппетит разгулялся. Я на этот раз не бульонным кубиком пообедал, а цельный суп сварил — из пакетика, правда, но все равно с лапшей, и ещё какие-то красные ошметки плавают морковка, понимай. И ещё несколько картофелин помыл и в духовке запек. Словом, настоящий пир получился. После такого пира не грех было и у телевизора подремать, пока в дверь звонок не раздался.
— Кто там? — спрашиваю.
— Это Шипов, шофер букинский. Машина подана, дед!
— Хорошо, — отвечаю. — спускаюсь.
Выхожу я из дому, запираю дверь, пистолет на этот раз брать не стал, но спрятал его так, что никто не найдет, если и залезут. В мусорное ведро, под картофельные очистки. Хотя, конечно, навряд кто полезет, ведь все понимают, что за этой квартирой у милиции теперь присмотр особый, и все милиционеры, делающие обход, будут поглядывать, не видно ли около какой-нибудь нехорошей суеты.
