О чём мои стихи – рассказывать нет смысла,
Пусть каждый их по-своему поймёт.
У всех свои воспоминания и мысли,
И угадать их сложно наперёд.
Одни из вас родились при Хрущёве,
Не понаслышке знают про застой.
Афган, Вьетнам – их помните ещё вы.
Хотя причём барьер тут возрастной?
Мы тоже родились в лихое время,
Когда страну смывала гласности волна,
Когда трясло, как в лихорадке, Кремль,
И шла в стране гражданская война.
Тогда, быть может, дело всё во вкусах?
Из комсомола исключали вас за рок,
И штампом запрещённого искусства
Клеймили всех, кто шёл им поперёк.
Но тут подавно нет противоречий —
Мы тоже в этом смысле бунтари,
И наш протест потом увековечит
Наверно кто-то, путь наш повторив.
Ещё в моих стихах – тайга и море
И свежий ветер песен у костра.
Сжимая грифа лезвие прямое,
Стрела строки взлетает так остра…
Но ведь и вы, гитарных шпаг не спрятав,
Шагали против критиков, цензур.
На армии студенческих отрядов
Уже тогда точил Вохминцев зуб.
Ах да – любовь! Наверно, по-другому
Сердца любили в ваши времена.
Вы вечерами ждали возле дома,
Когда же выйдет нежная она…
А мы – мы тоже знали нежность и обиды,
Наш поцелуй созвездия качал.
Я тоже был не раз конечно битым
За чёлку цвета лилии в ночах…
…В тиши вечерней звёздный танец тонет,
Стрелец натянет струны тетивы…
О чём мои стихи – рассказывать не стоит.
Послушайте, и всё поймёте вы.
