И пусть реже из них мы бежим
В городскую неопределённость,
Но уходим к тем, кем дорожим,
Кто так искренно, честно влюблён в нас.
Или просто бежим в никуда
От обыденных серых реалий,
Но за них всё готовы отдать,
Не ища славы или регалий.
Значит, лишь в непокорных стихах
Каждый может порвать круг порочный.
Значит, струнам вовек не стихать,
Отбивая такт плавный и точный.
Сколько нужно ещё надорвать
Тонких нервов – не струн и не связок,
Чтобы снова упали в кровать
Сны – источник иллюзий и масок?
Значит, нет мне покоя и здесь,
Здесь, в измятой от мыслей постели?
Я проснусь, а вокруг – всё, как есть,
Только гроздья мелодий поспели.
Снова брызжут в мозгу соком нот,
Снова строки заколосились…
Снова в строфы их кто-то сомнёт,
Вновь – о жизни, любви и России…
Пусть порой я на рифмы плюю,
Предпочтение сну отдавая,
Но, мечтая о жизни в раю,
Никогда не достичь в жизни рая.
Лишь по новой войти в хрупкий сад,
В сад стихов, где все строки, как судьи…
Сколько нужно ещё написать
Жизней, душ, откровений и судеб?
И пускай эти строки плохи,
И пусть буду я вовсе непризнан,
Всё равно – будут вечны стихи
О стране, о любви и о жизни!
