Тот вечер возле моря разморил,
Я незаметно задремал поди там,
Где цвёл каштан и дикий розмарин.
Гляжу – из пены вышла Афродита.
Как подвела в тот вечер духота —
Лежу у моря, греюсь кверху пузом,
А тут она – ну вот непруха-то!
С тех пор со мной пошла по жизни Муза.
Опять пришла, опять мне корчиться
От творческой неизлечимой муки!
Но всё же эти муки творчества
Мне не дают скопытиться от скуки.
Она всё время мучает меня —
Хочу писать, а Музу не отыщешь,
А то придёт, и нет такого дня,
Когда чего-нибудь, да не напишешь.
Я сплю, она диктует мне стихи,
Ну нет бы рядом закемарить скромно!
Ведь просыпаюсь я, и ни строки,
Ну как назло, ну хоть убей не помню!
А как-то был коньяк, была еда,
Мы пели наши песни ночью поздней,
Но кончились все песни – вот беда!
И мы решили написать ещё с ней.
Вот так и пролетают месяца —
То в творчестве застой, а то запои.
Вся жизнь-то в тридцать строк не вместится,
Но, может, Музу вызову зато ей.
