А лето вдали, как туман, заклубится,
Сирень закружит фиолетовый дым,
И формула жизни в дожде растворится,
Смешав напоследок былое с былым.
На изломе лет
Вьётся тоненький дымок
Прямо в небеса,
День до ниточки промок,
Лужи да роса.
Спит над Русью неба край
Серым полотном,
Шум берёз, вороний грай,
Сумрак за окном.
Собирая род людской
Средь чумы на пир,
Русь бревенчатой тоской
Заполняет мир.
Время гаснет. Мчит страна
Вспять, наоборот.
Направляет сатана
Революций ход.
Возвеличен сатаной
Тот, кто бил и крал,
Правит веком и страной
Сатанинский бал.
Сожжены судьбы мосты,
Свет свечи угас.
Где вы, избы да кресты
В колокольный час?
Русь бревенчатой вдовой
Плакала во тьме.
Вместо песен – волчий вой,
Тени на стене.
Плачет вечная стена
Среди плача стен —
Коронован сатана
Временем измен.
Но не вечно царство слёз —
Божий голос свят:
В небо воспарил Христос,
Тот, что был распят.
Залила Россию кровь
На изломе лет.
Над распятой Русью вновь
Воссиял рассвет.
И венец из белых роз
Терний возрастил,
И вознёсшийся Христос
Русь перекрестил.
Чёрной тенью на стене
Сгинул беса стон,
А над Русью в тишине
Колокольный звон.
Огни трактира
Луна взошла над миром —
Который век подряд…
Над маленьким трактиром
Лишь облака парят.
Прозрачные волокна
От облака в пруду.
Трактир погасит окна
В семнадцатом году.
…А нынче вечер ясный —
Далёк от новостей.
Трактирщик ежечасно
Приветствует гостей.
Котлеты с пылу, с жару —
Пожарские, видать.
…Цыганская гитара
Поёт про благодать.
Запел цыган протяжно
Про лунный свет во мгле,
И сам трактирщик важный
Слегка навеселе.
Его судьба – как лодка,
Что мчит через реку.
Он заглушает водкой
Тревогу и тоску.
Двадцатый век с луною
Кружится на пруду —
Он встанет вдруг стеною
В семнадцатом году.
А нынче пели славно —
Цыган уже в седле,
И сам трактирщик явно
Давно навеселе.
Прозрачный месяц глянет —
Скользнёт в ветвях в саду,
Пока что гром ни грянет
В семнадцатом году.
Пусть песня жизнь украсит,
Забывши про беду…
Трактир огни погасит
В семнадцатом году.
Сорок два
Посвящается 42 новомученикам – священнослужителям г. Можайска, пострадавшим в годы репрессий
Когда в рассвете небо тает —
В лучах листва,
И с неба голуби слетают —
Их сорок два.
Не заблуждайтесь, то не птицы —
То свет от лиц,
Пришедший к нам, чтоб воплотиться
В прекрасных птиц.
Их можно видеть окрылённых —
Летят в тиши,
Их сорок душ неопалённых
Плюс две души.
То новомучеников души,
Как свет свечи.
Вели к закланью, жизни руша,
Их палачи.
Их жёг огонь, и мучил морок
В ночной тиши.
Можайских мучеников сорок —
Плюс две души.
В Можайске вновь в Никольском храме
