– А я могу, – предупредила его Яна. – Я могу. Потому что не знаю, что произойдет, как только мы окажемся вместе не на ночь, а на остаток жизни. И что тогда? Все заново? И не жена, и не любовница? Это в пятьдесят-то лет?
– В сорок семь, – поправил ее Олег.
– Плюс-минус… Кто мне может гарантировать, что мы не возненавидим друг друга?
– Я! – самонадеянно изрек Скворцов.
– Ты ничего не можешь гарантировать. Ни мне. Ни себе.
– То есть ты мне не веришь?
– А почему я должна тебе верить?! Вот Владимирову я верю. Он со мной уже двадцать лет. И он старается, я вижу. Очень старается, но только все зря, потому что я не люблю его. Хотя, наверное, могла бы себя заставить, если бы захотела. Но я не хочу… Из-за тебя…
Олег не поверил своим ушам. Еще немного, показалось ему, и Яна произнесет то, чего он безрезультатно добивался от нее последние лет семь.
– Из-за тебя… Из-за тебя я отравляю ему жизнь. И себе заодно, потому что знаю, как только я скажу тебе, что согласна, все начнет рушиться. Не сразу, возможно, но обязательно, потому что ты охотник и нужна я тебе до тех пор, пока принадлежу другому, пока не твоя. Поэтому, Скворцов, знай: я тебя не люблю. А иногда даже и ненавижу за то, что ты есть в моей жизни, – выпалила она и резко встала: – Честно! Ненавижу тебя.
В тот день Яна Владимирова вернулась домой на несколько часов раньше, чем планировала. Воспользовавшись отсутствием мужа, долго слонялась из комнаты в комнату с ощущением, как будто не была здесь целую вечность. Устав от бесцельного перемещения из угла в угол, приняла душ и долго лежала на кровати в своей комнате, закрыв глаза. Она давно догадывалась, что все ее претензии к миру абсолютно беспочвенны. Причина – в ней самой. Точнее – в затянувшейся депрессии, о существовании которой она подозревала давно, но наивно полагала, что вполне сможет справиться с нею самостоятельно. «Не я первая, не я последняя!» – обнадеживала себя Яна, словно под микроскопом выискивая в себе те качества, что объединяют ее с другими людьми: нерешительность, боязнь неизвестности, страх одиночества, нежелание брать на себя ответственность… Но тем не менее существовало еще нечто, что превращало случай Яны в какой-то особый, из ряда вон, не укладывающийся в общую схему. Она никогда не была довольна жизнью, словно в ее хромосомах отсутствовала часть генов, отвечающих за гармонию человека с миром и с самим собой. Неспособность испытывать радость и благодарность не только разводила ее с людьми, но и заставляла все время испытывать чувство собственной неполноценности: Яна жила с ощущением непрекращающегося похмелья в чужом пиру.
