— Чертова работа, — сказала она, — жара, как в душегубке.
Хадсон поразмыслил с минуту, выбирая стратегию поведения, но у девушки было отнюдь не глупое лицо. Начни он врать, она его мигом раскусит, да еще и насторожится.
Наконец он решился.
— Вильям Хадсон, — сказал он. — Инспектор Интерпола.
— Ну и что? — повторила девушка с видимым безразличием, но Хадсон заметил, как напряглись ее мышцы под смуглой гладкой кожей.
«Наверняка нарушила закон об иммиграции, — подумал он. — Въехала нелегально, разрешения на работу нет… такие особенно уязвимы, их любой подонок к рукам приберет».
На всякий случай он сказал:
— Успокойтесь, я не по вашу душу.
— Все так говорят, — без выражения отозвалась она.
— Гуго Вукович, — он был краток, — знали такого?
Она внимательно поглядела на него.
Диана-охотница. Или амазонка. Так смотрят на дичь поверх натянутого лука.
— Знала? — медленно переспросила она.
— Он застрелен сегодня ночью. На своей вилле.
Она побледнела. Хадсон еще никогда такого не видел: кровь отлила от смуглых щек в одно мгновение, и лицо стало серым.
— Черт, — коротко сказала она.
Хадсон молчал, давая ей время прийти в себя. Будь на ее месте какая-нибудь пустоголовая кисочка, он бы ее не пощадил, а продолжал бы жать дальше, но эту ему почему-то было жаль.
Она помолчала. Рука с расческой застыла у затылка. Она рассеянно опустила ее.
— А… как же его охрана? — спросила она наконец.
— Все убиты, — он тоже был краток.
Она медленно покачала головой.
— Это… как?
— Что — как?
— Как их убили? Бандиты? Мафия?
В голосе ее при этом послышалась… некоторая надежда, что ли.
«Прицепились они к этой мафии», — подумал он.
— Нет, — сказал он, глядя ей в глаза. — Один человек.
Казалось, невозможно побледнеть еще больше, но ей это все-таки удалось.
— Кто? — спросила она.
«Жениться мне на ней, что ли? — подумал Хадсон. — Никогда не видел такой немногословной женщины. Это же просто жемчужина в навозной куче!»
Он честно сказал:
— Мы называем его Ирбисом. Он — наемный убийца. Ассасин. Высшего класса. Кто он на самом деле — неизвестно. Даже отпечатков пальцев у нас нет. Даже описания внешности. Ничего.
— Откуда вы тогда знаете, что это — он?
Резонно.
— По почерку. Он делает невозможное. И всегда в одиночку. Все убиты из одного и того же пистолета.
— Может, таких, как он, несколько? — предположила она.
— О нет, — мягко отозвался он, — с нас и одного хватит.
Она молчала. Смуглая рука с тонкими пальцами, лежавшая на столешнице, мелко подрагивала.
