Избранное | страница 28
Каждый день пишу
И не унываю.
«Ибо наши стихи никогда не умрут…»
Сергею Наровчатову
Ибо наши стихи никогда не умрут,
Наши жизни пройдут, удлинись.
И тархунного цвета небес изумруд
Существует, должно быть, для нас.
И во чкалики чкалики опрокинь,
А без этого нам нельзя.
Если даже все люди будут враги,
Как поэты мы будем друзья.
С чего начинается поэзия
Поэзия начинается с нового года,
С традиционного поворота
Солнца на лето, зимы на мороз,
Со смеха поэта или со слез.
С восхода, а если надо, с заката:
Поэзия разнообразием богата!
Поэзия начинается с ледохода,
С первого парохода
И с Дон-Кихота,
Которому почему-то охота
Залезать в холодную воду.
Поэзия начинается с новизны,
Когда сочиняются сны весны.
Поэзия начинается со всего
И не пугается ничего.
«Светает. Наступает день. Я…»
Светает. Наступает день. Я
Ложусь в постель, заснуть дабы;
Взметает дым, как привиденье,
В соседнем доме из трубы.
Он словно дым от папиросы,
Но только издали видней;
Поэзия идет от прозы,
Но возвышается над ней.
«— Есть на этом свете счастье?..»
— Есть на этом свете счастье? —
Я спросил, и мне в ответ
Филин ночью, утром ястреб
Сообщили: — Счастья нет!
— Счастья в мире много очень,
И для счастья мы живем! —
Соловей поведал ночью,
Ласточка сказала днем!
«Сапер ошибается только раз…»
Сапер ошибается только раз.
Поэты или артисты
(Имею в виду только высший класс!)
Три раза, раз тридцать и триста.
Ущерба-убытка от этого нет,
Поскольку они не кассиры.
Бывает и так: ошибется поэт,
И дремлет в ошибке сила!
«Как следует писать стихи?…»
Как следует писать стихи?
Есть много правил неплохих
И много дельных указаний
По поводу стихописаний.
Однако чтоб поэтом быть,
Все это надо позабыть:
В стихах лишь тот себя прославил,
Кто не придерживался правил!
Церера
(Гипотеза)
Жила разумная планета
В былые времена,
И у людей планеты этой
Была одна луна.
Они луною любовались
И голубой волной,
И парни в девушек влюблялись
Под ясною луной.
Так жили и с луной дружили
Планеты той сыны —
И зря использовать решили
Энергию луны.
— Зачем нужна победа бреда? —
Спросил один поэт. —
Погибнуть может вся планета
Через сто тысяч лет!
Однако заглушила свора
Его негромкий глас:
— Сто тысяч лет пройдут нескоро,
Нужна дыханию мотора
Энергия сейчас!
Сто тысяч лет прошли, однако,
Как танки по шоссе,
И зло немедленного блага
Почувствовали все.
Сбылось предчувствие поэта
Луна упала на планету,
Отправясь в мир иной…
И ничего не уцелело,
А впрочем, вертится Церера,
Сравнимая с луной.
«Все зависит от ерунды…»
Все зависит от ерунды,
Может быть, от цвета чернил.