Избранное | страница 21

Он распинал Иисуса на кресте,

Чтобы потом, во имя Иисуса

Сжигать Джордано Бруно на костре.

1945

«Слово лучше компаса в пути…»

Слово лучше компаса в пути,

Словом можно путь предугадать.

Разве можно так: сказать — приду — и не прийти,

Разве можно так: сказать — отдам — и не отдать?

Слово мир особый и иной,

Равнозначный названному им;

Если слово стало болтовней —

Это слово сделалось плохим.

Это слово не нужно стихам,

Это слово — мир, который гнил,

Лучше бы его я не слыхал,

Не читал, не знал, не говорил.

1945

«Жизнь во многом была дрянна…»

Жизнь во многом была дрянна,

Но минувшее не возвратить…

Нету в мире такого бревна,

Чтобы я не мог своротить.

Мне победа нужна, а не месть,

Все минувшее очевидь.

Разве книга такая есть,

Чтобы я не смог сочинить?

Мне дорога моя дорога,

Не устану по ней бродить.

Нету в мире такого врага,

Чтоб друзья не могли победить.

1945

Рынок

Не хочу спотыкаться, и каяться,

И кому-нибудь потакать.

Хорошо, когда люди толкаются,

Если можно людей толкать.

Это дело толковое, знамое,

Но без денег тоскливая скверь, —

И поэтому рынок самое

Интересное место теперь.

И я с года сорок четвертого

Уваженье к рынку питаю,

Только нет постоянного, твердого,

Оборотного капитала.

Быть, конечно, могло бы иначе,

Жизнь тогда бы была иная;

Но я не воротила рыночный,

А поэт, и стихи сочиняю.

1945

Саше Межирову

…Ты любишь свое столетие,

Живи и стихи пиши;

Но только поверь в бессмертие

Моей и твоей души.

Настала эпоха итога,

А мы с тобою друзья;

У нас лишь одна дорога,

И нам разойтись нельзя.

Дорога, она неделима;

Поэзии путь возлюбя,

Пройти мы не можем мимо,

Мимо самих себя.

По небу летают рыбы,

На солнце бывают пятна;

Поэты дружить могли бы,

Но мнительны невероятно.

И если в такие-то числа

Ты ко мне не придешь,

Мне лезут в голову мысли,

Что ты меня предаешь.

И с горя пилю дрова я,

И не понимаю того,

Что ты, меня предавая,

Себя предаешь самого.

1945

«Смейся надо мною или плачь…»

Поэтоград убьет поэзию.

А. Межиров

Смейся надо мною или плачь,

Счастье счастьем, тоска тоской.

Почему ты такой трепач?

Почему я такой изгой?

Если б мне половину того,

Что ты так справедливо достиг,

Я бы не унывал давно,

А печатал толковый стих.

А тебе б — половину того,

Что я всю свою жизнь имел,

Ты бы тоже был очень доволен

И являл бы для всех пример.

Но не надо сердиться и дуться,

Ибо правда прекрасней, чем лесть.

Половины, они не сойдутся

Ни в загробном мире, ни здесь.

Я считаю, что ты меня мельче

И поэтому любишь размах,

Ты считаешь, что противоречье —

Это ветер в стихах-парусах.

Без него и стихов не будет,

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96