Он лег на сгибе, мне висеть на срезе
Под белый звон колоколов,
Закроет врач историю болезни,
Черкнув: «душевно нездоров».
Да полно вам, я многих был железней
И духом, да и телом тож,
Вы назовите тех в истории болезни,
Кто к сердцу мне приставил нож.
И как они мне в душу скопом влезли,
Клялись и в дружбе, и в любви,
И первый том истории болезни
Весь в красных кляксах от крови.
Но взять меня ножом нельзя – хоть тресни,
Лишь разбудили Божий дар,
И я вписал в историю болезни
Поэм своих тревожный жар.
Хотел я людям этим быть полезней,
Раз быть любимым не пришлось,
Но только вот история болезни
Тоской сшивается насквозь.
И чем в народе я ходил известней,
Тем больше жали удила,
Среди известных обществу болезней
Добро подчас заразней зла.
Но слов уже не выкинешь из песни,
Кто жил не зря, помрет не зря —
Страны своей историю болезни
Поэты пишут – лекаря.
