– Думаю, если Дэвид просит тебя приехать в пансионат, на то должна быть серьезная причина, – отвечает Амалия шепотом.
– Но почему именно туда? – К горлу Бьянки подступает комок. – К тому же завтра у меня занятия в школе…
Две недели назад она начала преподавать танцы в начальной школе Санта Гертрудис. Если и есть что-то, чего ей не хватало из прежней жизни – то это преподавание классических танцев, единственная ее любовь, которую она никогда не сможет оставить.
– Разве занятия не по вечерам? – спрашивает Амалия.
– Да, но завтра я замещаю другого преподавателя – директор меня попросила, – в некотором смысле иметь алиби для нее – облегчение.
– Можно ведь всегда позвонить и сказать, что у тебя возникли непредвиденные обстоятельства, – замечает Амалия. – К тому же в записке сказано «на рассвете». Рассвет ведь не может длиться целый день…
Бьянка несколько секунд молчит, потом наконец решается:
– На самом деле, я просто не могу. – Ей хочется плакать. – Я думала, что уже примирилась с этой историей и запрятала ее. Но я не могу снова открыть эту дверь прошлого.
Амалия смотрит ей в глаза, ярко-синие – этот взгляд чистый, наивный, непостижимый. Ей кажется, будто она вновь видит Сару. Будь подруга здесь, все было бы намного проще. Но Сары нет, и ей самой приходится говорить эти слова – а ведь она никогда в жизни никого ни к чему не принуждала.
– Детка, ты должна идти. Поверь мне.
Она берет лицо Бьянки в свои ладони. В ее хрупком тельце, кажется, спрятан нечеловечески сильный дух.
– Мы не можем вечно противостоять судьбе.
В голове Бьянки, переполненной мыслями и образами, эта фраза звучит как мантра.
– Переспи с этой мыслью, – советует ей Амалия, сонно жмурясь. – Не думай до завтра. Именно когда перестаешь думать головой, начинаешь чувствовать сердцем.
– Спасибо, Амалия. Я так и сделаю. – Бьянка обнимает ее. – А теперь – спать.
Звезды освещают небо, как вибрирующие искры света; воздух Ибицы пахнет спелыми цитрусами, тишина звенит, словно музыка. Эта ночь так прекрасна, но она не может ей наслаждаться и все думает о том, что случится на рассвете.
В комнате тепло, она наполнена ее дыханием. Бьянка зажигает ночник на тумбочке, встает с постели и распахивает окно, чтобы впустить порыв ветра.
Она садится на стул рядом с письменным столом, потная и усталая. Сейчас три часа утра, а она всю ночь проворочалась в постели, в голове все крутились и крутились картинки. Бьянка делает глоток воды из бутылки, стоящей на столе, льет немного на ладонь и брызжет себе в лицо. Закрывает глаза и делает глубокий вдох. Раз, два, три. Что же ей делать? Она и сама не знает. Судьба как будто велит ей идти, но она не хочет. Но идти вперед – нужно. А для этого хватит и одного шага – и не важно, если это будет шаг в пропасть.
