- Да нет, заходи. Надо же когда-нибудь...- Гарри не договорил, что именно надо, посторонился, пропуская журналиста,
В сравнительно большой, покрашенной белилами комнате плотно стояли опутанные проводами щиты с вольтметрами и амперметрами, хитроумными незнакомыми приборами. Середину комнаты занимал покатый пульт с глазками кнопок и сигнальных ламп. У окна стоял еще стеклянный столик с микроскопом, пробирками, колбами с таинственными медицинскими растворами, но выглядела эта лаборатория неубедительно, как театральный реквизит. За стеной деловито гудела турбина генератора.
- Ого!-сдержанно сказал Слейн.
- Садись,-Гарри указал на мягкое кресло у журнального столика, заваленного листами ватмана с вычерченными тушью таблицами и схемами. Он вынул из шкафа оплетенную соломой бутылку, поставил на стол две мензурки и наполнил их.
Молча взглянули друг на друга, выпили. Вино показалось Слейну очень душистым и приятным на вкус, хотя и слабым. Доктор снова наполнил мензурки, уселся на соломенный стул и вынул из кармана пачку сигарет. Закурили, Сидели и слушали гул генератора. Слейн внутренне подобрался весь, догадываясь, что не случайно приглашен в этот уголок, куда до сих пор не имел доступа, что Гарри намерен начать какой-то серьезный разговор. Ну да, он сказал; надо же когда-нибудь...
- Что ты решил?-прервал молчание доктор.
Слейн ожидал этого вопроса. Но все-таки растерялся и малодушно попытался увильнуть:
- Ты насчет чего?
Доктор иронически прищурился.
- Что ты решил по поводу статьи?
Слейн поперхнулся табачным дымом и закашлялся.
- Понимаешь, Гарри...-сказал он наконец, вытирая выступившие слезы,-А, черт, какие, крепкие у тебя сигареты! Ух!.. Да, так насчет статьи...-Он взял себя в руки.-Гарри, это же проклятый вопрос. Ну что я буду делать, если потеряю место? И что я буду делать, если напишу то, что надо редактору? Я не знаю, Гарри. Не знаю, что выбрать.
-Выбрать надо.
- Знаю. А стараюсь не думать... Ну что бы ты мне посоветовал?
- Выбрать должен ты сам.
- Черт возьми, Гарри! Ты знаешь, что я выберу, ведь ты знаешь! Все ж в редакции у меня хоть небольшой, но постоянный заработок, и я привык обедать каждый день. Ты хочешь, чтобы я снова стал бродягой?!
- Джо, ты будешь писать статью?
- Да... То есть, нет... Тьфу, будь я проклят! Ну да, я тряпка... Вот Хосе Бланке, тот не задумывался бы на моем месте, для него все было ясно. За это Хосе и убили, потому что он был настоящим парнем. Да и у всех этих бунтарей из партии "Либертад" под ногами твердая земля... А я не чувствую опоры!
