— Ну че, Борь, легче?
Поднял глаза. Передо мной стоял Васек. В руке — стакан с водой. Смотрел озабоченно.
— А ты здесь откуда? — спросил я.
— Борь, ты че? Я вообще-то дежурю сегодня.
— А тот, другой, как же?
— Ты че, гонишь, Борь? Какой другой? — удивился Васек.
— Который здесь был. Тоже в форме. Который умер — его «скорая» увезла…
— Боря, — Васек поставил стакан на стол, — ты бы это… Завязывал, что ли… Не было здесь никого. Только я. Ты пришел, по коридору бродил туда-сюда, потом я тебя поймал — вот в туалет сходил, воды тебе принес. Выпей, может, полегчает…
Я послушно взял стакан, выпил. Вода отдавала хлоркой и сортиром. Поднялся на негнущихся ногах.
— Мы же договорились, — сказал Васек. — Если кто вместо меня, я тебе скидываю сразу. Ты че, думал — я забыл? Борь! Ты куда, Борь?
Я махнул рукой и направился к хранилищу. Все, пора завязывать. Позади лес, впереди море. Смешно. Ей-Богу, смешно. Чего угодно ждал. А тут. Обычный глюк. Самый обычный. Отвык я уже, что ли? Думал, боялся новых провалов — туда, в черную воду Темзы, на острое копье Белого Тауэра, вглубь монастырского молчания. А всего делов… Охранник. Мертвый. Ерунда.
Дверь в хранилище я открыл машинально, нашел нужный сейф не сразу; он был скрыт стеллажами. Но я нашел. Я знал, где искать — Соловьев объяснил подробно: где именно, в какой стороне, под какими шкафами теоретически может быть сейф. И я нашел. Достал ключ… Но железный гробик дернулся дверцей мне навстречу, подался вперед…
…Пусто! Черт возьми, пусто! Ничего! В нужной ячейке — пыль. Мыльный пузырь — вместо последнего трофея! Лувен, 1516 год, первое издание «Утопии», ответ на мой главный вопрос — где все это? Где лебединая песня Чернокнижника, примерной стоимостью не меньше полумиллиона долларов? Жадные пальцы все пытались нашарить хоть что-то, но мерзкий ящик скалился пустотой. Книга исчезла.
Май 1995 года.
Ночь. Ничего больше. Тьма. Над библиотекой, институтом, улицей Вильгельма Пика, над всей Москвой висела она. Безнадежно накрывала; как в саван, заворачивала, оглушала, ослепляла. Снаружи и внутри — чернота.
Сначала я просто шел — не разбирая куда, не думая, не глядя. Спускаться в метро смысла не было — закрылось; машину не поймаю — нет их, да и не хочу. Где-то там, прямо, потом правее, должна быть кольцевая; пойду по ней.
Не помню, сколько и как я шел; вроде изредка проезжали мимо машины; пару раз кто-то останавливался, предлагал подвезти — я отмахивался, отрицательно мотал головой; точно онемел, языка не было. До кольца все же дошел — только здесь горели фонари. Опять лил дождь — неровные желтые блики пьяно качались на мокром асфальте. Кольцо гудело, сигналило, ревело — машины пролетали мимо — я шел по обочине.
