— Пятьдесят, — раздалось в спину, — и это щедро, Боря.
Я развернулся, подошел к Климову почти вплотную, глянул в упор:
— Ты что же, Миша, за лоха меня считаешь? Сотка — минимум.
Он усмехнулся — на этот раз почти ласково.
— Дурак ты, Боренька. Ты думаешь, я о себе пекусь, о своих деньгах? За тебя ведь переживаю… Книжка дорогая — согласен; а ты и обрадовался. Решил — счастье привалило. А не думал, что за эту книжку и убить могут? Триста, как ты говоришь, тысяч — не шутка. Хотя она на самом деле стоит не больше той сотки, что ты просишь.
— Не понял, Миша, — искренне удивился я. — Ты угрожаешь мне, что ли?
Эта мысль меня развеселила ужасно. Но Кинг-Конг посерьезнел, вздохнул:
— Непроходимый идиот! Как только ты сунешься куда-нибудь с лувенской «Утопией», тут же вся тусовка будет в курсе, что продает Горелов и за какую цену. Меня ты знаешь — я книгу взял — и никто ни сном, ни духом… А остальные? Подумай, Боря. Может, Новиков промолчит? Или ты думаешь, что он у тебя ее и купит? Нет. У него таких денег нет, что ты просишь.
Это был серьезный удар. Я и не догадывался, что Климову известно о других моих «заказчиках». А Новиков считался из них самым крупным. Кстати, в главном Климов прав — никто, кроме него, столько не заплатит.
— Семьдесят пять — и договорились, — предложил я.
Климов кисло скривился:
— Пятьдесят, Боря. И то — из хорошего к тебе отношения. Привози.
Вышел, не простившись. Ладно, поглядим. Сначала надо найти ее в хранилище. А потом буду думать. Может, все-таки и не отдам ее Кинг-Конгу.
И — куда теперь? Что за вопрос? К Алику. Давно уже не вмазывался. Похоже, время пришло.
Май 1995 года.
…Резкий ветер в лицо; острые капли — дождь, это дождь. Я ускорил шаг, запахнул пальто, поднял воротник на ходу. Ночь со своими звуками, безмолвием, с холодом, тьмой накрыла меня; сделала невидимым, неузнаваемым. Фонари не горели — шел ощупью, пробирался чужими опасными дворами к метро — полночь; еще час будут летать под землей поезда. Надо было спешить.
Хорошо, что Алика не было дома — обошлось без разговоров; его жена сначала долго не открывала дверь, потом разглядела — свои; извинилась: мол, с тех пор, как война, к ним то и дело ходила милиция, потом Алик дал кому-то взятку — оставили в покое. Молча провела меня на кухню, оставила там. В соседней комнате бормотал дед — ничего, пусть; не мешал, под руку не лез. Жгут — игла — вена — и через несколько минут, а может, и час я шагал по второй Владимирской за «Утопией». Где-то заныла сирена «скорой», в подворотне тосковала кошка, из открытого окна машины выплеснулась модная песенка с тупым припевом.
