— Не надо шалаша, — сказал чернобородый. — Здесь у меня когда-то была хижина. Если она еще не развалилась, то там есть топчан и даже печка.
В сгустившихся сумерках бородач повел их козьими тропами в гору.
— Давайте, что ли, познакомимся, — предложил экс-волшебник. — Я Бэдбэар, бывший правитель одного из здешних государств.
— Меня зовут Фрол, — сказал бородач. — А этого дурика…
— Но-но! Я попросил бы!
— Да ладно. Короче, он называет себя Петрович.
— Кстати, отдай мое ружье.
— А ты — мой амулет.
— Ты мне его подарил.
— Фигушки! Пусть живет у меня!
— Господа, не ссорьтесь, — примиряюще сказал Бэдбэар. — Отдайте его мне, как старшему среди вас.
— Это кто еще старше! — возмутился Фрол. — Я знаешь, с какого года?
— Ну?
— С 1775-го!
— Ты хорошо сохранился, дружище. Человек из будущего, хе-хе. Если учесть, что сейчас лето 1698-е с рождения Хранителя, Господа нашего.
— Я имею в виду от Рождества Христова. По летоисчислению нашего мира… Бывшего нашего мира.
— Бывшего? А что с ним случилось? — удивился Бэдбэар. — Потоп? Светопреставление? Восстание негров?
— С ним-то ничего. А вот с нами…
Пройдя пару километров вверх по склону, уже почти в темноте они вышли к покосившейся, наполовину врытой в склон маленькой избе, сооруженной из тонких бревен и жердей, крытой еловой корою.
— Вот, прошу. Уж не обессудьте, какая есть, но крыша над головой.
— Что же ты тут делал на острове, когда соорудил этот дворец, дружище? — поинтересовался бывший правитель.
— Алатырь-камень искал.
— Ну и как? Нашел?
— А вот угадай с трех раз! Если бы нашел, разве так жил бы!
Фрол защелкал кресалом, пытаясь запалить свечку.
— Не парься, — Петрович достал газовую зажигалку.
— Ничего себе, огонь в кармане! — удивились люди из прошлого. Свеча осветила убогую обстановку избушки. Топчан с соломенным тюфяком, грубо сколоченный из жердей стол, колченогий табурет и чугунная, обложенная камнями, печурка.
— Так, стало быть, дружище, и ты… э… как тебя, Фрол, тоже не коренной местный житель, — уточнил бывший правитель, придвигая к столу табурет и усаживаясь на него.
— Стало быть так, — не желая вдаваться в подробности, коротко подтвердил Фрол.
— А про какие алмазы вы давеча балакали, друзья мои? — поинтересовался волшебник-самозванец.
— Тебе послышалось.
— Э, нет, друзья мои. Мой слух никогда еще меня не обманывал. Уж не мои ли это алмазы, похищенные при ограблении поезда минувшей зимой?
— А, собственно, почему они твои?
— Не забывай, дружище, я был в то время правителем страны! И добывались они по моему повелению!
