— Я же говорил оперу: ноги покойник поджал под себя.
— Ну да, я читал протокол. Что тут необычного?
— Водитель-то ноги на педалях держит, даже когда стоит, по привычке держит. Вот я и думаю: либо стоял он тут не один час, либо привезли его и усадили за руль, покойника-то.
— Может, ему дали по башке, а он рефлективно ноги поджал. Как по коленке молотком у невропатолога.
— Все может быть…
Проболтавшись с Заклепкиным до открытия продовольственных магазинов, я пошел в Сандуны, хотя мог отделаться звонком. В Сандунах работал банщиком мой знакомый — Леша. Он только принял смену и со шваброй в руках, в белом халате на потное голое тело выглядел комично. Расскажи кому из наших, что делает Леша в бане — прохода бы малому не дали. А ведь он…
— Чья смена была пятнадцатого марта? — спросил я.
— Моя, — ответил он. — А что?
— У одного мужика портмоне украли, слышал?
— Нет, — ответил он и показал на развешанные по углам таблички: «За несданные на хранение деньги, документы и ценные вещи администрация ответственности не несет».
— Если и украдут чего, то многие к нам просто не обращаются, — пояснил он, — понимают, что бессмысленно.
— Мой клиент не такой, — сказал я, — он бы вам за пробитый трамвайный талон глотку перегрыз, а тут документы.
— Наш брат банщик в основном пустые бутылки стережет, рассердился Леша. — Ну и все остальное попутно. Сам понимаешь, лишний шум ни к чему.
— Я принесу тебе фотографии. Сможешь опознать тех, кто был в тот день? — спросил я.
— Попробую, — ответил Леша. — Хотя я людей в одежде плохо запоминаю, они для меня, как китайцы, — все на одну физию… Хочешь попариться? Веник дам, пивком угощу…
Из бань пришлось заехать к одному знакомому репортеру и выпросить на неделю миниатюрный фотоаппарат, который он привез из Японии. Я плохо представлял, как исподтишка снимать всех, с кем встречаешься, но решил, что справлюсь. В данном случае: руки боятся, а глаза делают…
В полдень я уже сидел в приемной похоронного бюро.
— У них посетитель, — сказала секретарша. — Придется подождать.
Она пила кофе и меня угостила. С конфетами и сахаром. Чудная девушка!
— Как вас зовут? — спросил я.
— Ольга Кувыркалкина, — ответила она.
Я заметил кольцо на пальце.
— А кто ваш муж?
— Шофер. Я его сюда пристроила по совместительству, чтобы денег побольше в дом таскал, а он основную работу совсем забросил. Ладно, мне пока хватает.
— Его фамилия Кувыркалкин?
— Нет, Опрелин. А Кувыркалкину в приюте придумали: я была озорная.
