Я просыпаюсь – или не просыпаюсь, – я сижу в ночном саду. На мне моя парча. Слышу, как она хрустит, слышу ночных насекомых, реку. Слышу дыхание Элиана. Его руки запутались у меня в волосах. Он целует меня, но на самом деле целует мертвое тело: мои губы безжизненны. Моя кожа – очищенная картофелина. Зубы… Зубы шевелятся. Я кусаю его, и мои волосы начинают утягивать его, все дальше и дальше. Я кусаю его и чувствую горячий поток крови.
Я просыпаюсь или я…
– Грета! Грета! Проснись!
Чувствую, как мою руку берет другая рука. Узнаю по форме. Да Ся.
У меня ресницы измазаны в меду, словно во мне гнездятся пчелы. Я едва вижу, как Зи поднимает мою ладонь и прижимает к шее.
– Грета, прости меня.
– Зи?
Язык стал сухим и непослушным.
– Ты проспала завтрак – я утащила для тебя соку.
Я сощурилась. Свет слишком яркий. Бумажные журавлики снова вращаются, невероятно быстро. Паноптикон нависает над головой, словно стоит в самой середине нашей маленькой комнаты и его мачта пустила там корни. Его выпуклый глаз всего в нескольких дюймах от меня.
– Грета?
– Сок… – слышу я свой голос. – Сок – это хорошо.
Зи обнимает меня за талию и помогает сесть. Протягивает мне чашку. Нечувствительные губы прикасаются к холодной глине. Сок на вкус отдает паутиной и кровью. Но я все равно его глотаю и встаю. Не хочу оставаться в постели.
Да Ся поднимает руки, как священник, и берет в ладони мое лицо. Я чувствую пульсацию кожи, касающейся ее ладоней, – как быстро. Медленнее. Еще медленнее. Как Элиан опирался на меня у тыкв, так и я опираюсь на Зи. Она такая маленькая, а кажется больше меня. Опускаю лоб, пока он не касается ее лба.
– Держись за меня, – сказала она. Я почувствовала ее дыхание на шее. – Возвращайся.
Медленно, очень медленно, придерживаясь за нее, я возвращаюсь.
И остаюсь до вечера, когда за мной снова приходит надзиратель.
Снофиксатор: я позирую для портрета.
Сижу долго и неподвижно.
Меня рисует художник. Холст – моя кожа. Мазки идут по ключице от плеча внутрь, вниз по грудине, через грудь. Я чувствую, как в меня тычется кисточка, когда художник вырисовывает на кремовой коже очертания розового лепестка. Чувствую укол каждого нарисованного шипа.
Художник встает на колени. Я не вижу его лица. Завитки его темных волос щекочут мне подбородок. Его жаркое дыхание – напротив моего сердца. Он рисует мне на ребрах. Я чувствую на себе краску, она медленно начинает засыхать. Стягивает все теснее.
– Почему ты сидишь? – шепчет художник. Я чувствую его дыхание на коже живота, шепот его кисти, которая рисует все ниже. – Почему ты просто сидишь?
