Въезжаем в березняк. Тут просторно, светло. Половина листьев уже осыпалась. А они всё падают, падают... Птица качнёт ветку — и потекли с неё листья.
— Тпр-р-ру!.. — командует дедушка. — Приехали.
У берёзовых корней растут грибы-опёнки. Их много, растут целыми семьями, толпами. И все красавцы: как будто в солнечном загаре, как будто в весёлых веснушках. Края шляпок растрескались и завиваются колечком.
Все другие грибы — подосиновики, грузди, рыжики — дедушка собирает осторожно. Срезает ножичком. А опята он вырывает с корнем! С треском! Прямо десятками...
Я-то знаю, отчего он их не любит. Оттого, что они вредители. Нападают на больное дерево и губят его. И дедушка их собирает так, будто воюет с ними.
Вечером мы созываем гостей, мама жарит наши грибы в сметане. Полны на столе сковородки! Гости не нахвалятся опятами. Но дедушка не ест, молчит.
Лишь когда очищены сковородки, дедушка веселеет.
Я его понимаю. Мы с ним перемигиваемся: отомстили-таки!
Бабушка говорит:
— Завтра пойдём по клюкву. Готовься.
А чего тут готовиться? Я теперь не новичок. Всякую ягоду собирал: и чернику, и малину, и бруснику. Есть у меня корзинка для ягод и маленький кузовок-набирушка. Наполнишь его — высыплешь в корзину. Опять наполнишь — опять высыплешь.
И легко, и удобно.
Утром бабушка поднялась ни свет ни заря. Торопит:
— Ну, приготовился?
— Я давно готов.
— А где вёдра? Куда коромысло широкое подевали? Где совок?
Ничего я не понимаю... Зачем нужны вёдра и коромысло? Не за водой же бабушка собралась!
А бабушка побежала в сени, гремит чем-то. Принесла два самых больших ведра, потом коромысло, потом длинный страшный совок с зубьями.
Это-то страшилище для чего?!
— Идём, — говорит бабушка.
Обиделась, что я ничего не приготовил...
Но откуда же, откуда мне знать, что в нашей деревне клюкву вёдрами носят? И не руками собирают, а зубастым деревянным совком.
Откуда мне знать, что клюквы на болоте видимо-невидимо? Моховые кочки на болоте будто киселём облиты. Все красные!
Проведёт бабушка совком, зачерпнёт ягоды с кочки — и полон мой кузовок-набирушка. Он для клюквы не годится.
Маловат...
Идём мы обратно. Качаются полные вёдра, поскрипывают дужками на коромысле. Бабушка нет-нет да и охнет...
Очень надо быть сильным, чтобы ходить у нас за клюквой!
Выкопали картошку, просушили её, увезли с поля.
Но не всю.
Самые отборные картошины аккуратно разложили на чистой песчаной площадке.
Лежит картошка, загорает на слабом осеннем солнышке. Загар у неё особенный — делается картошка золотисто-зелёной.
