«Нет, никогда», — размышлял он. — «Что вы имеете в виду?»
«Люди обычно злятся или гневаются потому, что они хотят чего-то, что им не все равно. Гнев — это только незрелое проявление заботы. Итак, когда вы злитесь, это потому, что…?» Я дал вопросу повиснуть в воздухе. «Да. Я думаю, потому, что мне не все равно. Я никогда не думал об этом таким образом. А ты, Этель?» Мы уже приблизились к тому месту, «где жил его гнев». Никаких историй — мы просто непосредственно открыто выкладывали его гнев на стол. Мне понравился этот человек, и я не хотел, чтобы Этель взяла над ним верх. Муррей был внушительным, но я догадывался, что Этель тоже была довольно внушительной. Это маленькое тело все время управляло им. Если бы она продолжала в том же духе, это только продлило бы его проблемы. Он должен был встать к проблеме лицом, признать ее, если он собирался пойти дальше этой проблемы.
«Вернитесь в то время, когда вы впервые начали извергать вспышки гнева», — предложил я. — «Посмотрите. Почему ваш разум решил развить эту тактику вспышки гнева? Эта привычка, которой вы пользуетесь всю жизнь, и вы, должно быть, хорошо знаете это».
«О, да, конечно, привычка!» — вмешалась Этель. У нее была восхитительная улыбка и милые голубые лучистые глаза. Она сидела прямо на своем стуле, даже если это был вращающийся стул. Она держала свою сумочку на коленях, положив руки сверху.
Я перенес свой пристальный взгляд обратно на Муррея.
«Можете ли вы в своем воображении представить маленького мальчика, который разозлился?», — спросил я. Он посмотрел вверх, закрыл глаза, затем опустил голову. «Что это?» — спросил я мягко. Его жена сидела с широко раскрытыми глазами, уставившись на него, немного изумленная, что он мог открыто почувствовать то, что она чувствовала иногда, за все тридцать два года жизни вместе с ним впервые видя его откровенным.
«Я лежу на полу и ору», — размышлял он. — «Моя мать собирается оставить меня с нянькой. Мне не нравится эта нянька. Она плохо со мной обращается, она щиплет меня». Он открыл глаза и посмотрел прямо на меня.
«Оставайтесь этим маленьким мальчиком».
Я знал, что если он позволит себе пережить ту травму, которую он чувствовал тогда, посмотреть на себя взрослыми глазами, то тогда он сможет получить более ясную картину образов, которые создали и контролируют эти вспышки гнева. Он снова закрыл глаза.
— «Сколько вам лет?»
— «Мне только два года, а может и три! Я ненавижу эту няньку. Моя мать продолжает ее держать, а она не любит меня. У меня нет другого способа сказать это матери, и я закатываю истерику».
