О грусти этих дней кто, как не я, напишет... | страница 26
* * *
Мы своё отскорбели
И по снежной постели,
И по звукам свирели
Незаконченных вьюг.
Всё, что можно, мы взяли
Из поруганной дали,
Ну, а что растеряли, —
Только гнев да испуг.
Это кажется только,
Что веселия полька,
Растворяет всю боль, как
Оптальгина глоток.
Это кажется — где–то
Средь ознобшего лета
Выпускает планета
Свой несмелый росток.
Бьётся вверх он сквозь комья,
Поколения помня
Тех, кто был ему ровня
Среди прежних эпох,
И сквозь хлопья тумана,
Ему машет упрямо
Неуёмный, как мама,
Упоительный Бог.
10 декабря 2001 г.
Дожди
Средь мостов и прочих наслоений
На ландшафтах юных городов
Наступает вечер в моросеньи
Водяных запутанных узлов.
Сочленяя чёрные ограды
И скрывая гладь своих озёр,
Мимо нас проносятся парады
Тонких льдинок, штопаясь в узор.
Это есть не что иное, точно,
Как простое счастье — средь дерев
Наблюдать живое войско кочек,
Поглотивших струй живых посев.
Как сырое наважденье — Время
Убывает вспять, себя не зля,
И тугую сеть из воскресений
Суетится снять с себя земля.
И в неспешном рокоте глубоком
Вод из бездн, разливов и дождей
Распивает, наполняясь соком,
Разнополый ветер–брадобрей.
Всё, что было, затаилось рядом,
И пусть стынет в таинстве земном,
Прикрываясь выцветшим нарядом,
Старый день за вымытым окном.
10 декабря 2001 г.
Музыка Шопена
Средь узоров неспешных и тонких
Звук сочился из клавиш на свет
И, едва всполоша перепонки,
Оставлял в нашей памяти след.
Высь сонаты прозрачно–немая
Заполняла себя дополна.
И сама себе тихо внимая,
Рвала в клочья свои клапана.
Отголоском забытых наречий
Вавилонскую башню томя,
В этих звуках язык Междуречья
Сквозь межлетья струился в меня.
В этом шёпоте смысла мирского
Первозданный язык бытия
Растворял между нами оковы
И срывал наших лет якоря.
Мы ныряли в нём, словно в нирване,
В этом говоре древнем, земном,
Щеголяя не в лоске, не в рвани,
А в просторном звучаньи одном.
Вот оно, то нетленное слово,
Чем в евангелье числится Бог,
И кружится средь вихря незлого
В дивной музыке жизни восторг.
15 декабря 2001 г.
* * *
Потомки разбойничьих стад
Ворочатся в нас и поныне,
Сменив торжество на унынье
И кличи на притчи ягнят!
Припев:
Средь гуннов и прочих громил,
Снующих и пьющих, как рыбы,
Не выжили если бы вы бы,
То кто бы нас всех породил?
Вы там выживали не вдруг
Среди отмороженных воинств,
Из всех свох дедов достоинств
Привив нам врожденный испуг.
Припев:
Средь гуннов и прочих громил,
Жирущих и пьющих, как свиньи,
Когда б вы почили в уныньи,
То кто бы нас всех породил?
Я кланяться вам аж вспотел
За то, что в своём безвременьи
Книги, похожие на О грусти этих дней кто, как не я, напишет...