Соединенья, как прощенья, ждут.
И вопреки всех океанических мерил
Мы сочленяем несроднимые предметы,
И разрывают воздух пьяный, как кометы,
Две тени наши, маясь в проблесках перил.
Я дневники читаю, стыдно, но не смять
Желанье знать, как думалось великим,
И жду найти прозренье многоликим,
Как отблеск счастья обладанья буквой «ять».
Но там одно: «Проснулся, завтрак, снова пьян,
Сидел и тренькал на трескучем фортепьяно,
Но выходило грустно и неладно,
Как я устал от этих фортепьян».
Я не оставлю дневников, зачем клубить
Вслед за собою разочарованье.
Не лучше ль тратить время на питанье,
А свой дневник ещё в мозгу убить.
Мне нравитcя отверcтие окна
И проблески меж серо–голых веток,
Весёлый бриз, забытый вкус креветок
И запах перетёртого зерна.
Мне хочется, чтоб не кончалась жизнь,
Чтоб было много мыслей и рассветов,
И я готов вселенную за это
Расцеловать в скопленья звёздных брызг.
Мне думается снова о тебе,
И мы с тобою бродим и не злимся
На недостаток дней в календаре,
И без причины тихо веселимся.
Я знать хочу, зачем такой тоской
Приправлено меню на пире жизни,
И нам подав на сладкое покой,
Не обвинит нас повар в атеизме.
Я б променял свой разум на восторг,
На шум небес, на разнобой синичий,
И обожал б, как истинный лесничий,
Я каждый день, как маленький листок.
Я б променял тоску на сон ночей,
Где беспросыпно нежится побудка,
И не нашлось такого бы приблудка,
Которому я не отлил бы щей.
Я б мыл бездомных кошек и собак
И накормил бы досыта всех мышек.
Не зря из всех знакомых мне мальчишек
Я слыл всегда отъявленный чудак.
Но я сижу и мыслю о вещах,
Которых нет на дне консервной банки.
И вслед за мной не тянутся подранки
Закутанные, в данных мной плащах.
30 ноября — 23 декабря 2001 г.
Я не давал тебе пронзительных имён,
Ты не плыла ко мне в наряде подвенечном,
Но если суть вещей таится в чём–то вечном,
То это вечное разделим мы вдвоём.
Мы невесомы, словно пара голубей,
Мы состоим из полуправильных концепций,
И каждый миг, добавив бренность в нашем сердце,
В нём оставляет только нить своих идей.
Мы замещаем неумелые слова
На ещё менее изысканные мысли,
И наши сны над этой данностью зависли,
И наши дни крошатся сладко, как халва.
Мы не находим в постепенстве перемен
Ни одного из нам знакомых знаков,
И каждый день в нас длится одинаков,
Как будто этот самый день нетлен.
Но, наступая, стужа за окном
Покроет сном наследство листопада,
И к нам ворвется звонкая прохлада
Внезапно белым ласковым конём…
