— Паря, ты прав: было бы нам совсем худо… Теперь мы с чистой совестью встретимся, — уже бодро говорит Петр.
Иван плюхнулся на лед и простонал:
— С кем же встретишься-то?.. Со смертью?.. Мне страшно смотреть на вас… Клочья мяса на ногах болтаются…
— А у тебя?.. Давай лучше закурим, Ваня…
По ледяной глади моря медленно ползут три человека. За ними тащатся сани. Они часто останавливаются и подолгу лежат без движения. Потом снова ползут. Во время остановок они стараются не смотреть на сани, потому что там лежит сума из толстой сыромятной кожи, которую можно сварить и съесть.
Уже который день они не видят солнца. Туман, туман, туман. Он давит человека своей тяжелой сыростью, пронизывает насквозь, не оставляет сухой ниточки.
Где-то недалеко прогудел самолет.
Петр поднялся на ноги и, охнув, опустился на колени.
— Ищут. Нас.
— Проклятый туман.
— Бесполезно…
Поморы угрюмо молчат. У Мишки ноет сердце, жалко старую мать, кто ее поддержит в старческие годы. Он не верит в чудо. Знает, что обречены на гибель. Еще проползут день, а потом уже и вовсе иссякнут силы.
Наконец поморы уткнулись в широкий разнос. Бархатно-мягкая вода так и манит к себе, так бы и лег на нее. С какой радостью покинули бы они этот проклятый, колючий, как еж, весенний лед.
— Эх, лодчонку бы нам! По разносам бы выбрались на берег, — глухо шепчет Петр.
— Понюхать бы землю… подержать ее в ладонях, — словно сам себе, мечтательно говорит Мишка.
— Э, паря, начинаешь доходить, кажись, — качает Иван головой и тревожно смотрит на парня. — Может, поел бы землицы?
Мишка согласно мотнул головой.
Поморы нашли большую оплотину, затащили на нее сани и оттолкнулись.
Дует легкий «култук» и подгоняет льдину с пассажирами.
Небольшие волны бойко колотятся о кромку льда и размывают игольник. Зеленовато-прозрачные иглы, падая одна на другую, издают приятные мелодичные звуки, напоминающие звон колоколов на церкви.
— Слышь, звонят за упокой наших душ, — сказал Иван Петру.
— Нет, Ваня, звонят благовест.
— Ерунду говоришь…
— Все равно найдем выход… Да и «Красный помор» уже где-то бороздит… — уверенно говорит Петр.
Переплыв через разнос, поморы затащились на высокий торос. Мишка взобрался на сани и охнул.
— Мужики!.. Мы!.. Нас!.. Кругом вода…
Петр поспешил за ним.
Огляделся кругом, тяжело вздохнув, опустился в сани и сообщил:
— Если налетит ветер, то за пять минут раскрошит нашу льдину, и тогда…
Все трое тревожно переглянулись.
— Мишка, помолись своему бурхану, — попросил Иван. — Может, он отгонит ветер куда-нибудь в сторону.
